LaVitaNuda

Une Dernière Danse

2011-09-01T08:00:00.003+02:00

Voilà !

LaVitaNuda - ou LVN - ferme ses portes. Aujourd'hui c'est fini. Avant d'aller se faire voir ailleurs sans doute. Sous un autre nom, un autre projet, d'autres idées.

Il est temps de passer à autre chose.

... Sans oublier les bons moments passés ici, chez vous, ailleurs. Nombreux.

Merci à vous tous.

LaVitaNuda

Il Est Bon De Rire Parfois

2010-11-18T08:00:00.004+01:00

Comme le disait mon amie T. il y a longtemps : il est bon de rire parfois.

Cette phrase, définitive, prononcée d'un sérieux papal, après un moment de franche rigolade impromptu avait le don de relancer le dit moment. Avec le temps et le succès aidant, cette phrase est devenue un slogan qu'entre amis initiés il convenait de ressortir à toute occasion propice : lapsus, peau de banane glissante, trogne humaine rigolote, incongruité passagère... "Il est bon de rire parfois" est devenu une marque déposée à caractère privé qui faisait rire -même quand la situation ne s'y prêtait pas forcément- au moins le petit club des initiés qui étaient présents à son inauguration.

Voici ce qu'était advenu le "Il est bon de rire parfois".

Et bien pourtant, je vous le confirme, soyez en assurés, et même peut-être persuadés, c'est vrai : il est bon de rire parfois.

Encore plus en fait, dans nos périodes personnelles de moins bien (car je suppose que vous avez ou avez eu un jour, une période de moins bien), ou dans cette époque qui aurait tout pour être merveilleuse, si ce n'était ce vague sentiment collectif de désoeuvrement un peu désespérant résumé par certains d'un "tout est permis, rien n'est possible".

Mais bon, l'important c'est ce "Il est bon de rire parfois".

Alors après l'avoir testé, et même si c'est mieux de le voir en totalité, pour être amené progressivement à ce moment toujours appréciable et apprécié, enfin si vous n'êtes pas l'homme ou la femme qui ne riait jamais, ce qui suit devrait vous permettre vous aussi de dire :

Il est bon de rire parfois.

Bruxelles

2010-11-04T08:00:00.001+01:00

Cinq Matins De Trop

2010-10-15T08:00:00.000+02:00

Je me suis dit que dans cette période de l'année ou j'aimerai bien prolonger un peu mes matinées, c'était pas innocent que je lise un livre qui s'appelle "Cinq matins de trop".

Cinq matins de trop, du lundi au vendredi, juste avant le week end, ça colle !

Mais déception.

D'abord Cinq matins de trop est un roman qui nous vient de l'autre bout de la terre, Down Under comme ils disent là-bas en Australie. Et je ne savais pas qu'il y avait des écrivains Australiens !!!

De toute façon, vous seriez étonnés par le nombre de choses que je ne connais pas. Moi, je m'en étonne souvent en tout cas.

Et c'est pas tout à fait l'histoire de grasses matinées Australiennes.

C'est l'histoire de Grant, prof à Tiboonda, coin paumé d'Australie, et les coins paumés ça n'a pas l'air de manquer là-bas. Pour ses vacances Grant veut rentrer à Sydney, mais il réussit uniquement à végéter à Bundanyabba, un coin à peine moins paumé que Tiboonda.

Dans ces coins là, tout le monde se connaît, s'occupe comme il le peut, et Grant va en faire l'expérience après avoir joué au con et gagné le droit de rester coincé à Bundan machin chose.

La vie en Australie, en tout cas celle-là, ne semble dépendre que de bières en quantités illimitées, d'heures à conduire en voiture, de chasses aux kangourous, de cohabitation avec des personnages en état de clochardisation mentale sinon physique.

Mais malgré tout, ces gens là, à leur façon, existent et font de leur mieux pour continuer à exister.

Découvrir cette Australie là, change un peu, même beaucoup, de la vague vision mer bleue, dents blanches, barbecue permanent et vie au soleil à laquelle on pourrait d'abord penser. L'Australie, ce serait donc autre chose ?

Cette fois on est comme maintenu en lisière de cauchemar, cette ancienne colonie Anglaise ou étaient envoyés les parias du royaume, puis de l'empire Britannique ayant gardé toutes ses qualités carcérales.

La chaleur, la poussière, l'isolement, l'ennui conduisent les êtres à s'isoler dans une espèce d'indifférence à eux mêmes. Et quand ils chassent le kangourou, par dépit, on se prend à penser que c'est juste une façon de ne pas retourner leur fusils pour en finir.

On se prend même de sympathie et de compassion pour tous ces gens qui ont atterri ici, et qui apprécient d'autant plus le vide de leur vie et de leur ville, que c'est ce qui les maintient tout juste en état de continuer à aligner leurs journées immuables les unes après les autres.

Et si Grant essaie d'y échapper, il a déjà été en quelque sorte contaminé, et ne peut que se débattre entre obstination et capitulation.

Un livre inattendu pour moi. Son auteur, Kenneth Cook est devenu célèbre dans son pays. Si c'est ça, la vraie Australie, je comprend pourquoi.

Direction Palais Bourbon

2010-10-14T08:00:00.003+02:00

Depuis qu'il est apparu dans le paysage public, il a parfaitement rempli son rôle : attirer l'attention, énoncer des stupidités sidérales afin -cette fois- de détourner l'attention des vrais sujets.

Un moment, je me suis dit qu'il fallait sans doute un certain talent (sinon un talent certain) pour repousser ainsi les limites de l'impossible. Mais je suis également persuadé qu'on ne peut arriver à un tel résultat qu'en étant tout à fait naturel.

Bref, Frédéric Lefebvre n'est pas un mystère. Mais seulement la juste et triste illustration de la façon dont on prétend faire de la politique dans la France des années 2000.

L'intérêt de ce qu'il dit est nul, la façon dont il le dit est nulle, et ce qui en restera dans l'avenir est nul.

On le sait, F.Lefèbvre rêvait de devenir ministre. Je compatis à l'idée qu'il aurait été sans doute heureux au milieu des Hortefeux, Estrosi et autres Morano. Je partage sa douleur de ne pas faire partie de ce pittoresque zoo.

J'espère qu'il m'excusera toutefois, de ne pas verser une larme.

On sait aussi qu'il souhaitait être député. Mais ayant dû laisser sa place à André Santini (un autre comique troupier) à qui il avait pu succéder sans être élu, il semble espérer le redevenir un jour.

Il avait d'ailleurs dû modifier son blog, après qu'il ait laissé entendre sur celui-ci qu'il l'était toujours.

Bref, un Frédéric Lefebvre, ça ose tout. C'est même à ca qu'on les reconnaît.

Voici comment il pourrait redevenir député.

Ma Nifestation

2010-10-13T08:00:00.001+02:00

Souvent je suis sceptique quant il s'agit de manifestation.

Atavisme grégaire, flemme, misanthropie latente, méfiance de tout ce qui dissout l'individu quant un rassemblement comporte plus de trois personnes, etc, etc. Les causes sont multiples, mais...

Mais néanmoins, parfois cela me paraît nécessaire, voire indispensable. Quand le sujet ou le moment me paraît l'exiger, je ne rechigne pas à arpenter le bitume, écouter quelques chants revendicatifs, me sentir à ma place dans la foule, m'enfumer dans la merguez grillée, coller quelques autocollants sur mes fringues...

Bref, la totale.

Je ne vais pas ici me lancer dans une dissertation du pourquoi, du comment cette réforme est à la fois injuste et imposée sans vraie discussion ni négociation. Pleins d'autres l'ont dit, en long, en large et en travers.

Ceux qui ne partagent pas ces idées sont en train de sortir de ce blog. Les autres n'ont pas besoin d'en être convaincus.

A mes réticences à manifester vient en tout cas -quand je suis dedans- se substituer le réconfort de voir que je/nous ne sommes pas seuls, sans espoir de pouvoir changer les choses à un moment ou un autre. Et je suppose que c'est là au fond l'essentiel, de ne plus se sentir pris dans un engrenage dont on ne pourrait s'échapper.

La suite ? Je ne sais pas de quoi elle sera faite. L'avenir, l'histoire de demain le dira. Mais il faut nous faire savoir à nous même que nous sommes nombreux à vouloir proposer autre chose que ce qu'on nous impose. Et aux autres, que nous savons ce que nous voulons.

Et ça : C'EST BON !

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Primaire

2010-10-05T08:00:00.002+02:00

On les aime bien les socialistes, je veux dire, on les aimait bien les socialistes...

Après l'épisode comique de l'élection de leur 1er secrétaire, voici donc venir -bientôt- les primaires pour désigner le candidat aux présidentielles.

Vraies primaires, fausses primaires arrangées à l'avance, le débat fait rage et ne laisse rien présager de bon. Heureusement, les résidents de la république se sont téléportés dans le futur pour vous montrer comment tout cela va se produire.

Immergés

2010-10-04T08:00:00.002+02:00

Un peu de BD, y avait longtemps...

Un dessinateur que je ne connaissais pas et dont j'ai acheté une BD au feeling : Immergés par Nicolas Juncker. J'ai eu de la chance, le feeling a plutôt bien fait les choses.

L'histoire se déroule pendant la seconde guerre mondiale, à l'intérieur d'un sous-marin Allemand. Ancien étudiant en histoire devenu prof de BD, Nicolas Juncker donne dans la BD historique qui n'est pas particulèrement mon genre préféré.

Mais là, l'histoire est en arrière plan, pas de façon didactique, ce qui permet d'échapper à un redoutable effet "prof". L'histoire c'est plutôt celle de tous ces marins, avec leur passé, différents les uns des autres, confinés dans leur sous-marin.

La référence au (très bon) film Das Boot est perceptible, mais Nicolas Juncker s'est plus centré sur l'équipage, dont il choisit un personnage central à chaque épisode (il y en a deux). En brossant son portrait et son histoire, la grande histoire est évoquée, mais on comprend également qu'il y a une double histoire qui associe tous ses équipages, dont des morceaux sont révélés à ma manière d'un polar.

Trois niveaux de lecture donc, qui rendent cette BD intrigante et originale à lire.

Le dessin aussi est intéressant. Un trait parfois un peu épais pour rendre la promiscuité de la vie d'un équipage enfermé dans une boite de conserve oppressante. Plus fins à d'autres moments, quand c'est l'histoire particulière d'un marin qui est évoquée, et ce qui l'a amené jusque dans cette guerre.

J'ai bien aimé des petites trouvailles, comme l'idée d'ajouter par moment en continu dans les cases, le "Blom Blom Blom" qui représente le bruit de fond omniprésent dans le sous-marin. Ou les références à des personnages réels pas toujours connus, comme le pasteur Martin Niemöller, un nationaliste Allemand enfermé à Dachau.

Bon, donc, une BD de genre, mais pourtant originale dans la forme comme dans l'esprit. A découvrir en tout cas.

(Immergés, Nicolas Juncker, Editions Glénat/Collection Treize Etrange)

Sécurité Asociale

2010-09-27T08:00:00.002+02:00

Un nouvel épisode de Résidents de la République : aujourd'hui, la politique de sécurité, comment ça marche.

Le Test Ultime

2010-09-24T08:00:00.000+02:00

Après quelques mois de marketing de rouleau compresseur qu'est devenu l'Ipad ?

Ben v'oui, je m'en rappelle de l'Ipad moi ! Le truc technologique qui devait changer la planète, la geekerie victim ultime, les files de crétins en train de camper en attendant l'ouverture de l'Apple store pour être dans les premiers à acheter la chose, les pubs, les revues de presse sur la révolution technologique en cours, etc, etc...

Mais moi j'ai mon test ultime pour savoir si un nouvel objet technologique s'avère un succès ou pas. Et ce test s'appelle : le RER.

Eh oui, le fameux test du RER !

Et d'après le test du RER je suis en mesure de vous affirmer de façon scientifique que -par exemple- l'Iphone est lui un grand succès.

Par exemple très peu de "pépettes" échappent à la Iphone fashion. J'en vois plein en train d'envoyer des mails ou des sms depuis leur objet, qui ne semble jamais quitter leur sac ou leur poche. J'en conclus que le design de l'Iphone a séduit les femmes souvent. Et que c'est devenu l'objet que chaque homme peut offrir à sa meilleure moitié sans risquer une mine consternée, pas comme lors de l'achat de la centrale vapeur, ou du week end accrobranches à Charleville Mézières en coffret Smartbox.

Et si c'est pas l'Iphone, c'est le Blackberry, ou un autre.

Idem, les consoles PSP ou autres jeux vidéo portables sont également une vraie réussite. Ainsi que les PC portables, très utilisés également dans le RER : pour la présentation power point à finir avant la réunion de 10h30 ou les données à compiler sur Excel. Et aussi pour regarder le temps du trajet, soit un bout de film, soit une série...

D'ailleurs si certains pouvaient éviter de nous infliger la bande son de Alien contre Predator (par exemple) à 8 heures du mat', mes pulsions de serial killer à leur endroit resteraient en sommeil.

Mais de Ipad, nib, zéro, rien.

J'en ai pas vu un seul.

Le RER dit : Ipad c'est nul.

J'en conclus donc que pour un appareil révolutionnaire portable, les acheteurs de l'Ipad s'en servent finalement (s'ils s'en servent) comme d'un bête ordi' éventuellement portable.

C'est bien l'Ipad comme ordi portable...

Bon, il faut le tenir d'une main sinon c'est pas très pratique (sauf à acheter le chevalet ridicule vendu en option). Bon, la batterie ne se change pas si jamais vous avez ce genre d'ennui. Bon, il est pas multi tâches comme n'importe quel vieil ordi. Bon il est verrouillé de partout, suivant les sales tendances de grippe sous en vigueur dans l'idéologie de Steve Jobs...

Mais bon. C'est Apple.

Et ça devrait nous suffire ?

Du Nouveau ?

2010-09-23T08:00:00.003+02:00

Les mots me manquent, ou m'exaspèrent, pour décrire la façon dont ce pays -celui dans lequel je vis au demeurant- s'est mis à fonctionner depuis longtemps.

Puisqu'on arrive dans une période pré-électorale, puis électorale, qui devrait pousser l'hypocrisie et la démagogie la plus crasse vers des sommets inédits (déjà que), je me suis décidé à ouvrir une nouvelle rubrique.

Et comme j'ai pas envie d'écrire tant mon écoeurement est grand et fréquent, j'ai décidé de faire : ça.

Premier épisode aujourd'hui. Si ça vous plaît j'essaierai d'en faire d'autres.

Pouvez vous tenir sur une seule jambe ?

2010-09-22T08:00:00.003+02:00

Pré-Scriptum : étant donné que YouTube agrandit la taille de ses vidéos, et qu'une partie a tendance à disparaitre dans la partie droite de mes posts, j'ai bidouillé la largeur des colonnes.

N'étant pas un expert, moi ça va, mais j'espère que vous aussi vous voyez tout.

(oui, j'ai fait une sauvegarde. :-) )

______________________________

Pouvez vous tenir sur une jambe ?

C'est plus dur que vous ne le pensez !

Si vous pouvez le faire sans tomber

Vous pouvez arriver à pratiquement tout faire

Aller ! Voyons si vous y arrivez,

Combien de temps vous tenez sur une jambe.

Pouvez vous battre votre père aux échecs ?

C'est plus dur que vous ne le pensez !

Pouvoir le faire asseoir, à Noël,

Eteindre la télé,

Lui donner beaucoup de chocolats et un verre.

Alors il pourrait vous proposer une partie,

Et quand vos pions seront éparpillés, il rira :

Ha ha ha

Alors vous direz : encore une partie ?

Pouvez vous écrire une chanson débile ?

C'est plus dur que vous le pensez.

Une qui ne soit pas trop courte,

Une qui ne soit pas trop longue,

Une que tout le monde peut chanter.

Allez y ! Essayer pour voir !

Vous pourriez y réussir mieux que moi.

C'est juste comme essayer de tenir sur une jambe.

Dites moi : vous savez raconter une bonne blague ?

Une qui fait hurler de rire

Une qui vous file des crampes dans le ventre

Si vous connaissez une bonne blague, allez-y racontez la !

... C'est pas mal !

Je suis impressionné !

Mais il y a un dernier test.

Bon, c'est ma partie préférée,

Alors faisons un peu compliqué,

En commençant au plus haut.

Prêt ? Allons-y.

Pouvez vous aimer une seule personne toute votre vie ?

Librement inspiré de "Can you stand up one leg" (The Divine Comedy).

Post Scriptum : Et maintenant : The Perfect Lovesong

Forever Young

2010-09-21T08:00:00.003+02:00

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Je repense à toutes ces publicités avant/après. Celle ou le chauve devient tapis-touffe, ou le gros devient limande, ou le maigrichon devient Mr Muscle, ou la croix "Vite et Fort" vous transforme en individu d'exception grâce à Danièle Gilbert (qui ça ?)...

En quelque sorte les ancêtres de ce qu'on appelle aujourd'hui la télé coaching : devient cygne blanc à grand coups de bistouri, transforme ton intérieur pourri grâce à une décoratrice décapante, devient super cuisinier à coups de lattes dans le cul, nettoie ta baraque grâce à deux ex hôtesses de l'air au nombre considérable d'heures de vol, élève ton/ta sale gosse grâce aux bons conseils d'un vigile à petit cerveau (mais au fond grand coeur)... C'est du pareil au même pas vrai !?

Trente ans après j'ai pu replonger dans mes 16 ans, le temps d'un concert.

C'était du avant/après.

Sur scène, des musiciens de "my g-g-generation" comme disaient les Who. Les mêmes en un peu plus enrobés, un peu plus "cossus", remplaçant le nerf de la jeunesse par un savoir-faire au cordeau, dans des vêtements tout neufs plutôt que leur fringues d'alors payées pas chères aux puces...

Sur le pré du parc de la Courneuve après une incursion dans les premiers rangs gigotants, nous sommes finalement allés nous poser un peu plus loin, derrière, avec les nôtres, sagement. Il y a 30 ans je pogotais devant la scène, cette fois je prend des photos.

Ma jeunesse est partie, "Paradise lost, Innocence gone", peut-être.

Ma jeunesse est toujours là, dans le plaisir de la musique, la gaieté du groupe à la jouer, celle du public de tout âge, couleur, forme, à la recevoir.

Plaisir d'offrir...

... Joie de recevoir.

Le reste n'a pas d'importance.

Remerciements à "Byteme1963" qui a composé cette video. Un vrai fan.

C'est Lundi

2010-09-20T08:00:00.009+02:00

C'est la reprise du boulot. Les vacances sont finies depuis longtemps déjà. C'est aussi la reprise de ce bloug.

C'est le moment de remettre les doigts dans la prise, de chercher (et trouver ?) un peu de temps -moins qu'il n'en faut- pour mener à bien des tas de petits projets qui tiennent à coeur.

Dans un monde parallèle le temps serait élastique. Il s'allongerait ou rétrécirait à volonté. Il serait sur mesure pour chacun. Mais ce n'est pas le cas.

Bon.

Certes.

Et alors !

Et alors, il faut que je fonce je vous dis.

Et comme je suis en retard, voilà de quoi accélerer la manoeuvre et partir d'un pied guilleret quoique qu'un tantinet hystérique.

Vacances J'oublie Tout

2010-08-06T08:00:00.001+02:00

Le meilleur moment des vacances, c'est le dernier jour avant qu'elles arrivent.

Enfin, le moment tant attendu de dire Ciao et de penser à toutes les choses qu'on va faire, et même qu'en plus on fera rien si c'est ce qu'on veut.

Ensuite, c'est les vacances pour de vrai et forcément la réalité est toujours un peu différente, en mieux ou en moins bien mais qu'importe.

Alors, ça y est, ce moment est arrivé.

:-)

Je vous retrouve dans 3-4 semaines, et d'ici là que votre vie soit douce.

E.Cantona : "«Quand les mouettes suivent un chalutier, c'est qu'elles pensent qu'on va leur jeter des sardines.»

Amoureux Solitaires

2010-07-30T08:00:00.003+02:00

J'étais en train de relire quelques vieux posts et je rigolais tout seul en entendant le synthé minimaliste et sautillant de Jacno.

Dans le fond de la pièce, la radio faisait de son mieux pour essayer de me déprimer: les tartarins gouvernementaux ayant découvert les Roms pour remplacer les armes de destruction massive d'Al Qaeda, histoire d'oublier nos ultra gauchistes hyper violents de Tarnac (vous aviez oublié) dont on attend toujours les preuves de leur attaque nucléaire sur l'Elysée (par exemple). Eux mêmes ayant été échangés contre les "jeunes des quartiers" (va savoir ce que ça veut dire au juste). Ces derniers ayant remplaçé les parents démissionnaires, les fonctionnaires tire au flanc, les fins de droits qui refusent de bosser, les délinquants qui préfèrent trafiquer...

Et derrière ça, toujours toutes ces idées toutes faites, cette avalanche de non-réflexion, ce précipité de connerie sensé nous faire peur et nous rendre obéissants et inquiets.

Pour mieux accepter les chômeurs, les jeunes et les vieux qui dorment dehors, les retraites qui se feront attendre, les hopitaux qui ferment, les classes et les prisons qui gonflent, les entreprises qui recrutent de l'intérimaire et du cdd pour les plus chanceux, les suicides...

N'en jetez plus.

Tellement de conneries qui déferlent comme autant de lavages de cerveaux.

J'enrage.

Mais Jacno et ses synthés tout cheap me ramènent vers une autre période.

La crise était déjà là pourtant.

Depuis que j'ai 10 ans, je n'ai jamais entendu que ça.

La crise.

La vie qui marche à l'envers. L'inéluctable marche arrière et son cortège de foutages de gueules... Il leur faudrait une bonne guerre et toutes ces débilités sur l'autorité. Comme si ça se commandait comme une boite d'anti-dépresseurs. Alors...

Pourtant oui, la vie a changé.

Comme un goût de liberté et de fraîcheur qui se fait rare.

Tenez, je vous donne un exemple, retrouvé grâce à ce juke box géant qu'est YouTube, et grâce aux souvenirs Jacnoiens.

Cette vidéo là aujourd'hui, à une heure de grande écoute, ce serait juste pas possible.

Pourtant -en 1980- dans la fraicheur des synthés de Jacno et la nuisette de Lio, il y avait le spleen de ceux à qui on répétait déjà "c'est la crise". Bien peu l'entendaient, en apparence c'était joyeux quand même cette chanson !

Amoureux Sollitaires était sur toutes les ondes. Malgré son côté faussement guilleret, personne à l'époque ne se serait pourtant laissé prendre aux boniments des crétins qui nous saôulent maintenant de leur sois-disant sens des responsabilités, et de leur sois disantes vaaaaaleurs. Et qu'ils sont nombreux ces cons là. En version non-stop.

Aujourd'hui, en moins de deux ce clip aurait lancé des polémiques simplistes sur la pédophilie (because la nuisette), des montées au créneau contre les sous-entendus sur la drogue ou le besoin d'éduquer les jeunes en manque de repère. Que sais-je encore...

Et pour en faire finalement quoi ?

Rien.

C'était juste pour faire avancer le chimili comme disait Coluche.

En 2002, Arman Mélies reprend cette chanson.

Et il en fait autre chose.

Vous voyez, en 2010 c'est cette vidéo qui est possible.

Et moi je vous dis que l'époque à changé.

Ecoutez donc.

Et toi, dis moi que tu m'aimes

Même si c'est un mensonge

Et qu'on a pas eu de chance

...

J'ai besoin de romance

...

Un peu de beauté plastique.

Un zeste de plaisir chimique

...

Enfin,

Que nos vies aient l'air...

Parfaites

Clash en Plastic

2010-07-28T08:00:00.002+02:00

C'est l'évènement musical du siècle !

Sur "Ca Plane Pour Moi" ce n'est pas Bertrand Plastic qui chante, mais l'immortel Lou Deprijk, ancien producteur du Bertrand. La justice a tranché et à mis fin à cette vieille histoire. Une étude approfondie par les plus grands ingénieurs du son et linguistes Belges ont révélé la supercherie qui durait depuis 1977.

Bravo la Belgique, toujours au top quand on ne s'y attend pas.

Bon alors vite un petit flashback vers 1977 !

A l'époque je ne suis même pas encore un ado, mais la vague punk déferle déjà depuis 1 an. Tout le monde se demande ce qui se passe, qui sont ces No Future s'inquiète le Figaro qui craint pour les cardigans de sa jeunesse dorée. Les profs barbus qui devront attendre encore quelques années avant de nous les casser menu avec la génération Miterrand n'y comprennent également que pouik. La menace plane sur leurs élèves babas cools vachement impliqués dans la lutte tu vois.

Il y a de la "blank generation" dans l'air, mais impossible de trouver de l'eau oxygénée pour se péroxyder les cheveux dans cette maison. Pfff, y comprennent rien les parents de toute façon.

Tant pis je vais me rabattre sur les épingles à nourrice !

Ah non, ça c'est des trombones !

Et puis, un matin, Plastic débarque.

Consternation. Déjà du punk de supermarché, du No Future que peut chanter la concierge du bahut. C'est le début de la méprise. Car si les punks naissants détestent ce plastic pour tout ce qu'il représente, sa chanson fonctionne bien. Dilemne. Salauds de Belges et leurs blague surréalistes.

Déjà, dès le départ, la rumeur circule : c'est pas lui qui chante (déjà), c'est pas non plus une chanson à lui (en fait il l'a récupéré de son ancien groupe). C'est le business sans show, comme on le déteste.

Mais bon, la chanson va rester comme un hymne du punk "en Français dans le texte". Pour le meilleur et pour le pire. Le pire : les 23564987 come backs de Plastic Bertrand. Le meilleur : les reprises de cette chanson par Telex, The Presidents of the USA, et même Sonic Youth himself !

Tu peux lâcher l'affaire Plastic, ta postérité est assurée.

Mais la postérité, les Punks s'en foutent. Rappelez vous : No Future.

Alors dans ma tête de gamin réveillé à la vie par le Punk, il y aura toujours le vrai et le faux qui à un moment se confondent.

Plastic Bertrand et Ca Plane Pour moi.

Et le vrai, les Clash qui pourtant te prévenaient déjà Plastic :

"I fought the Law and the Law Won".

Mystery Tour

2010-07-22T08:00:00.002+02:00

C'est un mystère absolu pour moi.

Oui, le tour de France est un mystère absolu pour moi.

Que des gusses éprouvent le besoin de se taper des milliers de kilomètres sur un vélo pour gagner leur vie, admettons. Que beaucoup d'entre eux estiment indispensable de devoir se transformer en mutant chimique pour faire ce boulot, j'ai déjà plus de mal : et que je te prend des produits dopants, et des produits masquants pour cacher l'effet des dopants, et ainsi de suite... histoire d'abréger son existence pour porter un tricot jaune, ou à pois absolument ridicule, c'est pas évident.

Que des télés retransmettent tout ce cirque dans la plus grande hypocrisie (je dénonce le dopage, mais je fais surtout en sorte de pas pouvoir le voir, surtout que je l'encourage pour avoir du spectacle à montrer a la télé)... c'est encore plus incroyable. Mais dans la vie, tant de choses sont possibles !

Tiens ! Je vous dirais que Sarkozy est président de la république Française vous me croiriez vous ? Qui êtes pourtant des gens raisonnables ! Hein ?

Mais tout cela n'est rien, non.

Je cherche des circonstances atténuantes.

Le bon côté du tour de France, s'il y en a un, ce serait son côté populaire.

Par exemple, pour ma grand-mère qui ne bougeait plus beaucoup de chez elle pour cause de grand âge (même pour une grand-mère), le tour de France était une chouette récré de l'après-midi d'été. Elle revoyait les endroits qu'elle avait parfois visité il y a des années, filmés au rythme de coureurs qui vont plus vite en montée qu'en descente, ou vu depuis un hélicoptère à peine plus lent.

"Ah je me souviens, je suis venu près de ce lac, avec ton grand-père. Holala, à l'époque -voyons- ça devait être dans les années '30 ! On avait pique niqué près du lac, ça devait être nos premiers congés payés !"

Ou alors c'était le récit du village familial de Bretagne (terre de vélo il paraît), qui sortait tout entier pour voir passer le tour, l'évènement de l'année, avec le pardon de Ste Guénolée qui ne se dopait qu'au vin de messe, elle.

Sinon elle voyageait par procuration dans plein de paysages qu'elle n'avait pas eu la chance de pouvoir découvrir.

Elle était heureuse.

Merci le tour !

Mais le truc qui me fait craquer dans le tour de France, c'est la secte des simplons décérébrés qui se mettent à courir au culs des coureurs :

histoire de leur prodiguer des encouragements (Fonce Alphonse, Bouge Ton Cul Feignasse, Aller Poupou...) ; de tricoter ridiculement des gambettes, vêtu d'un maillot à pois très seillant sur l'embonpoint proéminent, avant de cracher leurs poumons au bout de 20 mètres...

Généralement ils finissent par se vautrer ridiculement dans un fossé, ou alors ils plantent un coureur sur le bitume après s'être coincés une espadrille dans la roue du vélo.

Mais ça fait rien !!!

Ils persévèrent les bougres !

Direct, ils se remettent debout, et attendent leur prochaine victime, histoire de les rafraichir d'un bon seau d'eau glacée (un stock de glaçons pas encore fondu ne leur fait pas peur). Et ensuite ils piétinent la pauvre gamine qui se trouvait sur leur chemin, qu'ils n'ont pas vu, cause que leur perruque rose leur est tombée sur les yeux pendant qu'ils faisaient leur Hussein Bolt de supermarché, à encourager la roue arrière du vélo de Lance Armstrong.

Alors je vous le demande :

Qui sont ces gens ?

D'ou viennent-ils ?

Quelle force supérieure les pousse à se dire un jour "il faut que j'aille sur les routes du tour, devenir encore plus con que con".

Pourquoi ?

Que veulent-ils ?

Y a des trucs, des fois, j'ai beau faire, chaque année je crois que ça va s'arrêter.

Et pourtant ça recommence.

Pitié !

Photo Agence Reuters/Slate.

Pleins de très belle photos du même tonneau ICI.

Summer Time

2010-07-06T08:00:00.002+02:00

J'ai des posts en stock à finir, mais il y avait plus urgent pour cette fois.

Puisque c'est l'été et qu'il faut profiter de ces bons moments et les partager avec ceux et celles qui en ont besoin et/ou l'envie, LVN s'est lancé dans le "multimédia expérimental".

Termes pompeux pour dire que je me suis essayé pour la première fois à filmer avec un mobile qui permet ce genre de fantaisie, puis à bidouiller un pseudo-montage, puis à ouvrir un compte You Tubesque, puis à poster cette vidéo de "l'été à Paris" puisque c'est le sujet.

Mais kesskimapri ?!

Je plaide d'avance coupable pour cette première tentative somme toute assez hésitante. Et pour ceux qui viennent par ici plus d'une fois par an, ils auront l'occasion de rire (encore une fois) de mes goûts musicaux pourtant absolument inestimââââbles et irrésistiiiiibles.

Pour les autres... eh ben tant pis hein !

:-)

Nature Et Culture

2010-06-30T08:00:00.003+02:00

Comme le disait Edgar Morin lors de ses entretiens avec Steven Seagal "L'homme est un être culturel par nature parce qu'il est un être naturel par culture". Du coup, ni une ni deux, Steven Seagal devient Forrest Taft dans le fameux Terrain Miné (On Deadly Ground), film qu'il réalise lui-même.

Pour ceux qui auraient manqué cette immanquable série B, rappelons le sujet : un grand groupe pétrolier se prépare à saccager une terre du grand nord mais pleine de pétrole. N'hésitant pas à zigouiller ceux qui ne veulent pas mégoter sur la sécurité, dans le seul objet de faire des profits (toute ressemblance avec BP, Elf, Esso..., n'existe bien sûr pas) ils vont s'attirer des ennuis avec Steven Seagal.

Heureusement, le bien prénommé Forrest Staff (notre Steven) va veiller au grain, et tout ravager sur son passage histoire de cogner dans le capitalisme sans foi ni loi.

Steven Seagal étudiera ainsi la réflexion d'Edgar Morin à travers des thèmes intéressants : puisque la nature est donnée à tous à la naissance, chaque être ne peut se manifester que dans l'existence de la nature, la nature est donc incontournable. L'être est pour ainsi dire cerné par la nature.

Il inculquera ces données à coups de baffes, désarticulations diverses (le must de Steven), à tous ceux qui ont nié l'être humain après quelques assassinats et tortures dommageables. En les envoyant manger les pissenlits par la racine, Steven illustre ainsi le fameux "Que la poussière des méchants pas beaux retourne à la terre nourricière des lombrics" (l'Ecclésiaste).

Steven poussera même sa réflexion un cran au-dessus.

Car il ne manque pas de faire remarquer que la nature est pour l'être un manque qui ne peut être comblé. Parce qu'on ne désire que ce qui ne peut être donné (comme la nature), de ce manque va naître la culture en tant qu'effort pour produire autre chose que la forme donnée immédiatement. Vous me suivez ?

Bien sûr quand Steven détruit le centre pétrolier on y reconnaît évidemment l'homme qui détruit la technologie (la culture) forcément imparfaite en tant que production humaine, pour revenir à une nature idéale (les paysages du grand nord), faisant ainsi sienne la pensée de Henry David Thoreau : "Il faut être perdu, avoir perdu le monde, pour se trouver soi-même".

Mais c'est un peu trop premier degré pour du Steven Seagal.

Il est en fait beaucoup plus pertinent lorsqu'il met en scène les visions du patriarche de la tribu indienne qui se mangera du calibre 44 expédié par les méchants, ou encore mieux, lorsqu'il se laissera aller à quelques voyages psychédéliques après une omelette aux champignons ingurgitée dans la dite tribu.

Ne vous laissez pas prendre aux simplifications apparentes de cette scène : ces rêves copulatoires d'indiennes locales à plastique aguichante par exemple.

Le vrai propos de Steven Seagal est de monter que l'être humain ne peut au fond retrouver l'état de nature qu'à travers des effets de transe. Car l'homme ne peut vivre dans une société d'hommes que par la culture. Il est en quelque sorte condamné à s'écarter de l'état de nature, et ne peut transcender sa recherche de nature originelle que dans l'acte de création, et ma foi s'il faut l'aide d'artifices pour cela, et bien c'est un faible prix à payer.

L'acte de création artistique devient ainsi la jonction possible entre nature et culture.

Je ne suis pas sûr qu'Edgar Morin s'attendait à cette réplque de Steven Seagal (dans ta gueule Edgar) !

En tout cas, Steven le montre bien, la nature et la culture, c'est toujours un putain de problème !

CQFD.

Quelle Heure Est-Il ?

2010-06-29T08:00:00.005+02:00

Il n'est jamais trop tard pour apprendre. Même, surtout, pour moi !

La radio est l'un des médias qui m'a permis et me permet toujours d'apprendre pleins de choses. Comme beaucoup d'allergiques aux publicités et aux programmes simplets je troque volontiers deux barils de Doc & Difool contre un baril de France Inter.

Cette radio est à mon sens, une des rares à me rendre un service (public) par lequel j'ai l'impression qu'on ne me prend pas (trop) pour un abruti fini.

Mais je vais peut être changer d'avis.

Car après ce que vient de m'expliquer Philippe Val, le patron de France Inter depuis Avril 2009, la session d'information du matin de 7 à 9 n'est pas adaptée à l'humour.

Evidemment, cela correspond aux sorties récentes de Stéphane Guillon et de Didier Porte qui intervenaient tous deux avec François Morel le matin, sur le coup de 7h50.

A propos de Stéphane Guillon j'en ai déjà parlé ici. Pour Didier Porte, on se demandera ou est passée la saine habitude d'impertinence de cette station. Et même si certaines chroniques peuvent être critiquées, c'est normal, cela devait-il valoir à Didier Porte de devoir la prendre.

Je suis surtout content d'apprendre qu'il ne faut pas rire pendant les infos de 7 à 9 heures, dixit Philippe Val.

Bon alors à quelle heure ai-je le droit de me marrer ?

Si je rigole à 6h59mn57sec, est ce que je dois éteindre ma radio, changer de station ou arrêter de rire à 7h00 pile ?

Si les déclarations radio des invités me font rigoler (et ça risque de se produire souvent), est ce que je dois avaler ma langue pour arrêter de rire ?

Et le week end, c'est pareil ? Pas le droit de rire avant 9h00 ?

Et quand on va changer d'heure, ai-je droit à une tolérance d'une heure le premier jour ?

Et si je me bouche les oreilles, j'ai le droit de rire quand même ?

J'ai bien l'impression que de toute façon l'esprit de sérieux qu'entend insuffler Philippe Val aux infos du matin, vont à elles seules me passer l'envie de rire, ne serait-ce que 5mn sur 2 heures.

Bon, ben quite à donner dans le "vrai" sérieux, j'écouterai France Culture !

J'ai sûrement une chance d'y entendre une citation de Spinoza, le philosophe préféré de Val : "Tout homme aime mieux donner des ordres qu'en recevoir".

Juste Un Petit Mot

2010-06-28T08:00:00.001+02:00

Un petit mot pour les discrets.

Un jour ils ne sont plus là et alors on se rend compte de leur présence de toujours, et de la façon bien à eux de nous tromper en nous faisant croire qu'ils se seraient contentés d'un filigrane. Encore une de leur plaisanterie peut être, mais celle-là ne fait rire personne.

Qu'est ce qu'il reste à dire alors ?

Peut-être simplement merci d'avoir été accueilli par lui et tous les siens comme si on avait toujours fait partie de la famille. C'est pas si fréquent qu'on le croit.

Et puis qui m'en apprendra autant sur la vie du matériel roulant de la RATP ? Ou sur la vente de l'Huma les petits matins de week end ? La guinche des petits bals ? La vie de la CGT ? La joie d'être grand et même arrière-grand père ? Les croisières de retraité après une vie de boulot bien remplie ? Et toutes cette gouaille de Titi Parisien dans laquelle Audiard aurait pu piocher tant de répliques ?

Je repense à toutes ces choses, et bien d'autres encore, que je ne saurai pas comment résumer en quelques lignes.

Alors oui, juste un petit mot. Mais un mot qui compte et qui -pour les discrets- suffit souvent à contenir tous les autres bien mieux que de longues phrases.

Merci.

pour Fernand

Footix Pète Un Plomb.

2010-06-24T08:00:00.002+02:00

Oaaah ! Quelle occasion en or !

Pour une fois qu’on rigolait tous les jours avec la bande à Raymond, c’est déjà fini après une élimination express. Tous les jours, une bonne tranche de blague déso(pi)lante avec les bleus. Voilà des souvenirs qui vont rester au moins aussi présents que la victoire de 1998, ou le coup de boule de Zidane.

D’un seul coup la France qu’on laisse hors-jeu de toute décision et de toute action décisive sur le terrain de la vie sociale et économique se réveille privée de son jouet de l’été 2010. Ah ben ça alors quelle malchance !
Ouvrez la boite à baffes a Raymond, aux joueurs de l’EDF, aux boss de la fédération et tout ça.

Les joueurs sont trop gâtés parait-il. Ils en oublient les vaaaaaaleurs essentielles et le patriotisme qui requinque le chômeur en fin de droit. Mais qui gâte ces pousseurs de baballe ? Ce ne serait pas les mêmes qui prétendent nous vendre ces mêmes vaaaleurs sous forme d’assurances, de carte bancaire, d’images télé, de boissons, de voitures, d’hypermarché, de bulletin de vote… La bonne blague.

Et le supporteur de base qui hurle à la mort « sont trop payés !». Ne sera-t-il pas le premier à pleurnicher et à se plaindre dans quelques semaines quand son club refusera de s’offrir avec des moyens qu’il n’a pas un joueur qui lui coûtera l’équivalent de 3 stades neufs par an, joueur qui partira en Espagne ou en Angleterre, n’importe ou du moment que ça paye plus ?

C’était pas comme ça avant dénoncent les Finkielkraut du dimanche, qui voient dans cette pittoresque mésaventure l’invasion rampante des barbares venus d’au-delà des périphériques. Si tous les cons jouaient au foot, Finkie serait sélectionneur et s’appellerait Domenech.

Ben tiens, pourtant je me souviens qu’au siècle dernier la bande à Platini avait noirci ses chaussures à crampons pour obtenir le droit de porter celles de leur sponsor perso plutôt que celle du contrat de l’équipementier de la Fédé. Ou que Cantona avait traité son sélectionneur de « sac à merde » avant de –plus tard- tester son high-kick sur la gueule d’un supporter qui ne lui revenait pas. Rien que du neuf donc !

Mais heureusement qu’on a de quoi rigoler avec les commentateurs. Je passe sur Denis Brongniart, évadé de Koh Lanta, qui connaît autant le foot que Boutin taper un solo de Death Metal sur une Gibson (P)SG. J’ai quand même bien halluciné en voyant à l’un de ses débats « mais kesskisspass avec no bleu ? » trôner Bernard Tapie, l’homme des matches truqués, ou Roland Courbis mis en prison après l’affaire des faux transferts de l’OM. Et de donner des leçons de ce qu’il faut ou ce qu’il ne faut pas dans le football ! Mais qui a osé amener ces deux truands pour parler de foot ? Des télés qui nous parlent de « vaaaleurs » ? Arrêtez, j’en peux plus de rire !

Et puis ma cerise sur le gâteau.
Déjà, voir le gouvernement (les socialos ont fait pareil), en train de regarder un match, l’un avec maillot de l’équipe de France, l’autre avec un drapeau, etc -manquait plus qu’une vuvuzela- c’était bien marrant. Ils avaient l’air aussi naturel déguisés en supporter pour la télé qu’un taliban dans un sex shop. Mais le top du meilleur du rire c’est quand même Roselyne Bachelot, toujours aussi impayable. J’ai pas ri autant depuis le lipdub de l’UMP.

Et que j’en appelle au sursaut patriotique, et que je te prend mes airs de « sauvons ces âmes perdues mais soyons fermes ». Et que j'implore l'union sacrée de cette voix émolliente qui donne envie de lui coller des baffes. Et que j'évoque les petits n'enfants privés de rêve à cause des méchants joueurs Français. Oh les vilains pas beaux !
Vite, un vaccin !

A l'heure ou je vous parle, voilà que notre président prévoit un Grenelle du foot. Y a pas plus urgent que de moraliser le foot et lui donner des vaaaaleurs ! Le staff technique de l'EDF aura droit au port du Taser pour obliger les joueurs à s'entraïner ?

Ils sont bien trop gâtés d'abord. Plus de respect. Trop arrogants. Chantent pas la Marseillaise...
Manquerait plus qu'ils fassent embaucher un étudiant à la tête du plus grand centre d'affaire d'Europe, comme Nicolas. Qu'ils utilisent un jet privé aux frais de l'état, ou qu'ils magouillent un faux permis de construire comme Joyandet. Qu'ils se fassent payer des cigares comme Christian Blanc. Qu'ils nomment le responsable de Stade 2 comme Nicolas les responsables des médias nationaux. Qu'ils n'aiment que les Auvergnats comme Hortefeux. Qu'ils ne logent leur famille dans un appartement de fonction comme Fadela Amara ou Estrosi. Qu'ils passent outre la limitation de jouer à avoir des responsabilités qui rémunèrent bien comme Santini nommé bientôt à la tête du Grand Paris (est magique !). Qu'ils ne dirigent une commune bananière malgré la Cour des Comptes comme Balkany. Vous en voulez encore ? Ca ne manque pas.

Aller un petit dernier : Rama Yade, si bonne donneuse de leçons, qui a pourtant maintenu contre vents et marée un amendement qui permet de rémunérer les joueurs de foot à travers leurs agents. Ce qui ouvre le droit à moults tripatouillages financiers, alors que je croyais qu'il était question de valeurs et de moralité?!

La farce continue.
Quoi ? Ca vous fait pas rire ?
Ne vous inquiétez pas... C'est bientôt le Tour de France.

You Qu'à Dit

2010-06-17T08:00:00.003+02:00

J'avais prévu ça depuis un moment, mais je me le garde pour un peu plus tard. Prévu quoi ?
Un nouveau thème pour quelques posts qui parleront de philo à partir de quelques grands navets du cinéma : des trucs improbables comme Judge Dredd ou Demolition Man, ou encore Double Riposte, Urban Justice (bref n'importe quel objet filmique avec de vrais morceaux de Steven Seagal dedans). Bref, vous voyez le genre.

Chance. Pour le moment vous échapper à ce "pire de LVN".
:-)

De toute façon, jusqu'à la fin de la semaine je ne serais plus dans ce bloug. C'est que je suis en mission "séminaire motivation d'équipe" si vous voyez le lien façon "corde à noeud-noeud" avec le paragraphe précédent.
Donc pas de posts avant la semaine prochaine, désolé. Mais vous savez cela n'est rien par rapport au manque de temps que j'ai à vous lire et à vous commenter chers visiteurs. Ce dont je me fais souvent le reproche.

A la place, j'irai faire du Youkaidi-Youkaida avec mes coullègues que j'entrainerais dans des aventures dont je suis malheureusement le misérable organisateur (c'est ma fonction de marketeur fou qui me vaut cet honneur).
Tout est au point j'espère.

Je vous laisse avec un extrait de ce qui les attend au tournant.
Comme quoi, la boucle est bouclée.

Toutefois, je maintiens contre vent et marée que de tous les Rambo, le 1er du genre est un vrai bon film. Le débat est tout vert.

A En Perdre La Tête

2010-06-16T08:00:00.002+02:00

Quelqu'un qui passe par ce blog de temps en temps m'a demandé pourquoi je ne faisais plus de "dissertation". Il m'a dit qu'il aimait quand "dans le temps" je faisais des posts sur la croissance, l'économie, ou d'autres sujets avec de "l'analyse" dedans.

Gnin !?

Au début, je me suis demandé si c'était du lard ou du cochon cette histoire de dissertation. Aurais-je eu un ton vaguement professoral, limite saoulant et donneur de leçon ? Peut-être. Nul n'est à l'abri de la tendance "c'est moi qu'ai raison".

Mais comme ces posts avaient l'air de lui plaire, j'en ai conclu qu'au fond cela pouvait lui manquer.

En tout cas, je n'ai pas su trop quoi répondre.

Bien que remonté comme une pendule depuis la dernière présidentielle -pour peu qu'on me lance sur le sujet- je n'en parle plus par ici. C'est un constat. Ca ne m'intéresse plus. Peut être que le simple fait d'avoir trouvé 54% de "crétins" pour voter pour un VRP opportuniste (combien le regrettent ?) après avoir envoyé Le Pen au second tour à l'épisode précédent a achevé de me décourager.

Ca serait sans doute l'explication la plus facile.

Mais plus sûrement, c'est qu'à propos de la tendance "c'est moi qu'ai raison", on a affaire à des modèles du genre depuis le début du dernier quinquennat. Tous les slogans les plus simplistes et les plus racoleurs y passent, en roulement continu. Et peu importe l'incohérence, la stupidité des propos, l'esbroufe du plus petit dénominateur commun, l'absence de nuance, l'irresponsabilité montée en dogme... Appelez ça du buzz et ça sonnera "années 2000".

C'est un vrai festival folklorique ma foi !

Ce serait pas si bête, ce serait vraiment drôle.

Et dire que dans quelques mois on va redémarrer le grand cirque électoral, la grande course de canards sans têtes !

J'ai hâte.

Mais bon, je ne suis pas en train de pleurer sur mon sort. Ni de vanter un aquoibonnisme facile.

Il y a des tas de façon de raconter les choses, de montrer la vie, de moquer le ridicule de ceux qui se croient puissants, de rire de tout et de soi, d'emmerder les cons.

Alors une dissertation sur Sarkozy et sa clique...

Je n'exclu rien, mais à mon avis c'est pas pour tout de suite.

Le beau est là ou on le cherche, il est gratuit. Pas besoin de se coltiner toutes ces péroraisons abrutissantes.

Ce qui est beau.

Voilà ce dont j'ai envie de parler désormais.

British Museum, Londres, Sept.2006

Les Pâquerettes N'ont Pas De Mémoire

2010-06-15T08:00:00.004+02:00

Il y a certains avantages à vivre depuis longtemps au même endroit. Pour peu qu'on s'y plaise -c'est mieux- cet endroit devient comme une extension de vous même. On y a et on y traîne encore sa carcasse, on en goûte les avantages autant que les inconvénients, on en découvre les différentes couleurs au gré des heures du jour et de la nuit, au fil des saisons.

Mieux, à force, certains endroits précis deviennent des lieux d'histoires, de souvenirs, de moments : ici je suis venu la première fois avec X, c'est Y qui m'a fait découvrir cet endroit, ici je suis arrivé presque par hasard à un moment de ma vie ou j'étais particulièrement heureux, ou dans celui-ci c'était une époque ou tout allait de travers.

C'est comme ça que parfois certains lieux changent d'état d'esprit.

Il y a des endroits ou j'aime bien passer si je me trouve dans le coin , j'y ai de bons souvenirs, et la curiosité de les revisiter dans l'atmosphère du moment ou j'y passe. J'y vois d'autres gens, l'air est plus vif ou plus lourd, peut être qu'il pleut... mais cette nouvelle visite vient s'ajouter à ma petite collection mentale.

Et il y a aussi des endroits ou j'évite de passer désormais. Souvent j'y ai vécu de trop bons moments et y retourner dans des conditions qui ont bien changé me font un peu trop mal au coeur : souvebt il y manque quelqu'un, ou parfois c'est moi qu'il y manque

Quelque chose n'a pas encore fini de cicatriser à l'intérieur, et ce n'est pas la peine de réveiller quelques petits démons qui seraient trop contents de profiter de l'aubaine.

Il peut y avoir aussi certains inconvénients à vivre depuis longtemps dans un même endroit. Pour vous, je ne sais pas, mais moi j'ai connu quelques personnes -pas beaucoup- qui du jour au lendemain ont disparu. Sans explication, comme ça, sans rien dire, sans prévenir, en silence.

Maintenant que les beaux jours reviennent, et qu'il fait bon baguenauder dans les rues et dans les jardins, parfois je pense à eux. Ou sont ils maintenant ? Au moins vivent ils quelque part, plus heureux qu'ils ne l'étaient ? Mystère.

Il fait doux, l'air est léger, des promeneurs profitent comme moi de ce moment. Et voilà deux chaises qui n'attendent que moi. Alors autant en profiter. Ce n'est que le début de l'été.

Le jardin des Tuileries, Paris, Mai 2010

Ne Fais Pas Ca !

2010-06-14T08:00:00.003+02:00

Vous savez ce que c'est -enfin, bon nombre d'entre vous, vous le savez mieux que moi- les mioches c'est l'enfer...

Si vous en avez, ces petits salopiauds vous bouffent tout votre temps de cerveau disponible (et pas que le cerveau) au point que parfois vous donneriez sans doute tout pour quelques heures sans eux, quelques heures rien qu'à vous, juste avec fiancé(e), ou même sans personne (qui a dit encore mieux ?). Histoire que votre vie ait un instant, rien qu'un instant seulement l'impression de vous appartenir un peu.

Patatras.

A peine, à titre tout à fait exceptionnel, cet évènement peut-il se réaliser qu'au bout de quelques heures vous voilà en train de sangloter silencieusement devant votre margarita, "Mais ou est mon/ma/mes moucheron(s), il-elle-ils me manque...". Ouinn...

Bon, ben, c'est comme ça.

Heureusement, vous vous sentez malgré tout rassuré, car vous avez confié Moucheron Adoré à quelqu'un de confiance pour la soirée. Confiance toujours relative bien sûr, mais bon... un(e) pote que vous avez jugé digne de cette charge au delà de toute valeur, qui prendra soin pour quelques heures de la chair de votre chair.

Par exemple, quelqu'un comme Tonton LVN qui il y a quelques semaines a accepté de s'occuper d'un triumvirat de Kevin en bas âge pour éviter à la maman au bord de la crise de nerfs de sombrer dans la dépression.

Donc pendant qu'elle ingurgitait force margaritas avec ses copines, s'offrait un peu de bon temps en se marrant (sans doute sur mon dos, et plus généralement sur celui des (salauds de) mec), j'étais donc avec Moucheron et deux de ses potes Kevin à tenter d'égayer leur samedi soir. Et de tenter de réactiver mes souvenirs adolescents de garde-mioche, qui garantissait à l'époque l'essentiel de mes revenus.

- Tonton LVN, on peut regarder Ro ? Maman elle nous laisse regarder Ro le samedi soir.

Réflexe n°1 : mettre en doute toute affirmation d'un mioche contenant les mots "maman elle nous laisse, etc...".

Réflexe n°2 : "Kesako Ro" ?

- Pas Ro, Raw ! C'est le catch. C'est super !

Bon, je me tiens au courant quand même ! Je sais que le catch, c'est les Pokemons d'aujourd'hui dans les cours de récré. Et puis bon, c'est samedi soir, pas d'école demain, maman aura besoin de cuver ses margaritas avec une grasse matinée. Et puis il faut lâcher un peu de lest pour quand viendra le moment d'ordonner le dodo. Et puis j'ai jamais vu Ro, euh Raw !

- Bon OK. Tout le monde dans le canapé. Vous pouvez manger devant Raw, mais attention, celui qui renverse son assiette, nettoie !

Je m'asseois, saisis la télécommande, et direction NT1, pour ce truc devenu plus mieux que n'importe quelle StarAc' : RAW.

C'est pas commencé que les mioches font déjà des bons sur le canapé. Du calme les mioches, et posez moi ces assiettes ! Qu'est ce que j'ai dit il y a une minute ? Nan, y a pas de coca. Tu veux du jus de pomme bio acheté par maman ?

Bon, ben moi qui n'ai jamais vu Raw, je suis pas déçu. Les mioches non plus mais pas pour les mêmes raisons.

- "Alors Tonton LVN, c'est qui ton préféré ? Moi c'est Ray Mystério me dit Kevin 1.

- "Hein, quoi ? Raymond Domenech, il est dans Raw ?

- Meu non. C'est REY ! Rey Mystério. Il est trop fort. Surtout quand il fait son Six One Nine.

- ????

- Moi j'ai demandé un masque de Rey Mystério à mon reup' " ajoute Kevin 2, qui reçoit un carton jaune mental pour usage de verlan sans autorisation parentale.

Il faut dire qu'ils ont tous des noms trop mortels ces catcheurs : il y a le Big Show qui effectivement donne dans le BIG et doit chausser un porte avion à chaque pied. Il y a CM Punk dont j'apprends qu'il fait partie des méchants-tricheurs (bon, ben alors je l'aime pas). Il y a aussi Batista dit "L'Animal" (!!!), Triple H dont on me précise que c'était trop bien quand il était avec Shawn Michaels pour former l'équipe D-Generation X (de sacrés déconneurs semble t'il).

Bref, je suis mis à la page sur les généalogies compliquées des catcheurs, et pourquoi lui est contre l'autre, et pourquoi Mr Beckman ceci, et pourquoi John Cena cela, et comment la famille Hart (ben oui, il y a même des familles de catcheurs) ça serait mieux s'ils étaient pas en rose (on reviendra plus tard sur la mode Raw) et j'en passe.

Bon, moi mon préféré c'est The Undertaker. Le Croque Mort donc, alias The Dead Man. Tout un programme. Il est habillé tout en noir, il revient d'entre les morts pour démolir son adversaire du jour de sa prise préférée (on y reviendra aussi) : le Choke Slam (uh uh uh). Je l'aime bien, parce que lui, il ne dit rien. Il arrive de son cimetière, il démolit l'adversaire, il s'en va.

Parce que, qu'est ce qu'ils sont bavards dans Raw !

Et que je te raconte ma vie et ceci et cela... Pfiou ! (Kevin remets moi un peu de salade pendant que CM Punk jacasse).

Pour égayer un peu tout cela, il y a les 2 commentateurs Français qui racontent et expliquent tout. A base de vannes méga lourdingues à vagues sous entendus paillards. Ca plaît aux mioches. Oué, bon, c'est samedi soir. Maman est pas là, sinon par SMS qui arrivent sur mon téléphone (mais oui, tout va bien). Et Tonton LVN tient à sa réputation de Tonton Cool.

Bon mais quand même, de temps en temps il y a du catch. Chaque catcheur a sa tenue. Et mon dieu quelle tenue ! C'est difficile à décrire : une sorte de patchwork du mauvais goût américain revu et corrigé par un Lagerfeld dément et totalement shooté à l'ectasy devrait vous permettre de vous faire une idée. Il y a des trucs moulants façon groupe de hard rock en body (ouais), des T-shirts aux motifs improbables qui seraient refusés par la Croix Rouge Roumaine, des manteaux en poils de fou-rire, etc, etc...

Mention spéciale à Rey Mystério et effectivement son fameux masque. Il paraît qu'il faut surtout pas essayer de lui enlever. Ca tombe bien, c'est pas mon intention.

Bon, ben le combat commence. Et que je te colle des baffes, et que je te tord dans tous les sens, et que je te balance PAR DESSUS LA TROISIEME COOOORDE (il semble qu'il faut crier cette phrase quand cela se produit).

"Kevin, fais gaffe à ton assiette bon sang, je te l'ai déjà dit 3 fois !"

Chaque catcheur a sa prise favorite. Apparemment on appelle ça une prise de finition, et ça n'a rien à voir avec le petit coup de chiffon final pour faire briller l'argenterie de grand-mère. Les noms sont tout à fait poétiques : le coup de la corde à linge, le big foot (Cf. Big Show plus haut), le splash, le brise nuque, le power bomb, le air KO, le kill switch, le twist of fate, la descente du coude, le sping ball west coast...

Oué, j'ai demandé une liste à mes petits collègues si vous voulez savoir ! C'est vachement technique.

Un peu plus tard, l'atmosphère s'échauffe un peu chez mes mioches. C'est que voilà les divas... Les catcheuses donc. La même chose que les mecs mais version fille. On dirait une version américaine de Martine Aubry vs Ségolène Royal, mais en plus rigolo.

Mes trois mioches sont nettement plus calmes (extérieurement), et ils regardent tout cela.... d'un autre oeil, surtout certaines zones à base Tits and Ass comme disent les américains.

Oué, bon, c'est samedi soir. Maman est pas là, sinon par SMS qui arrivent sur mon téléphone (mais oui, tout va toujours bien). Et Tonton LVN tient à sa réputation de Tonton Cool.

Kevin 2 récolte un deuxième carton jaune mental après un "Maryse, c'est une tricheuse mais elle est trop bonne" pour language non conforme. Attention au 3ème, je cafte aux parents !

Mais bon, la fin du Raw de la semaine se profile enfin. J'avoue que c'est pas trop tôt.

"Aller les gamins, tous au plumard... Ouais, ouais c'était trop bien... Kevin, tu laisses pas ton assiette se débarrasser toute seule s'il te plaît... Je choisis l'Undertaker, comme toi Moucheron... Non, on regarde pas de vidéo, on va se coucher... Oui, je reviendrai une prochaine fois pour vous garder... D'accord, j'amène un verre d'eau... Non y a pas de coca... Bon alors pas de verre d'eau ? Etc, etc...

Et comme ils disent dans Raw : Don't Do That, At Home Or At School !

Ayé. Les gamins sont regroupés dans la chambre. Lumière éteinte, mais j'entend que ça discute. Je souris. Ou sont passés mes 7 ans !

Bien plus tard, maman revient. Elle a passé une bonne soirée, mais elle ne tient plus l'alcool comme avant. Oui, je t'assure tout s'est bien passé. Aucun problème, à part Kevin qui a tout fait pour boycotter sa salade de riz. On discute un peu, mais je sens l'appel de l'oreiller clignoter derrière ses yeux. Il est temps d'y aller.

-"Merci Tonton LVN, c'était sympa de t'occuper des enfants. Rentre bien.

- Pas de problème. Passes une bonne nuit.

- Salut. Au fait... dis-moi... Ils t'ont pas demandé à regarder le catch au moins ! Je trouve ça complètement con cette émission.

- Hein... heu... Tu penses ! (argh) Allez salut !

The Undertaker

Caramba ! Encore Raté !

2010-06-04T08:00:00.003+02:00

A croire que c'est devenu une de mes spécialités.

Un grand jeu de cache-cache qui dure depuis que j'ai découvert son travail en 1998. A ce moment là, il était pas encore très connu, et puis au fil des albums de plus en plus. Il y a des choses qu'on n'explique pas, et en plus on a pas forcément ni envie ni besoin de les expliquer. Ca tombe comme ça : sur une chanson, un film, un dessin, un homme, une femme, un lieu, un moment. On l'aime, et ça tombe sous tous les sens à la fois.

Et même les choses qu'on aime un peu moins à ce moment là n'ont au fond pas vraiment d'importance. Pour lui, c'était en vrac l'attitude parfois "gay friendly" exprès, un goût immodéré pour l'esprit musical revue et ses fixettes sur la grande époque de ce style (le concert de Judy Garland au Carnegie Hall), un flirt borderline toujours entre sobriété et chantilly qui finnit toujours par retomber du bon côté, contrairement à la tartine de confiture.

Mais qu'importe, car matin, quel talent !

Si je pouvais troquer une voix contre mon don naturel à chanter comme une casserole, je demanderais à avoir la même voix que lui.

En attendant, rien à faire -bien que je collectionne un maximum de ses chansons, live et tout le toutim- depuis 1998, j'ai toujours loupé chaque occasion de voir Rufus Wainwright en concert.

Je vous l'accorde, c'est pas bien grave.

Caramba !

Et pour la bonne cause (je sais que ça fera plaisir à quelqu'un qui passe par là), une autre version :

Fundamenta Nuove

2010-05-19T08:00:00.002+02:00

C'est le talent du photographe de capturer l'instant et d'amener l'oeil à s'arrêter sur la silhouette de cette enfant qui se découpe en ombre chinoise sur la passerelle, au dessus des eaux de la lagune Vénitienne.

Je me demande si Willy Ronis connaissait la légende de la maison qui se trouve en arrière plan à droite, de l'autre côté du canal, au bout de la Fundamenta Nuove. Les Vénitiens l'appellaient la Maison des Esprits.

Au XVIème siècle les artistes se réunissaient dans cette propriété de la famille Contarini. Plus tard, lorsque la maison fut abandonnée, les habitants inventèrent la légende : on disait que des faussaires y organisaient leurs traffics et qu'ils auraient propagé de sombres rumeurs pour éloigner les curieux, on a aussi dit que des fêtes orgiaques avec rituels magiques à la clé s'y tenaient, ou que des sorcières s'y seraient donné rendez-vous avant de partir à Alexandrie.

Allez savoir si les convois funéraires qui passaient là en route vers l'église San Michele juste à côté n'ont pas enflammé l'imagination des habitants du quartier. Il faut toujours un tout petit peu de réalité pour faire démarrer les légendes.

Aujourd'hui la Maison des Esprits abrite un hospice pour personnes âgées. Et nul ne semble se plaindre d'une ambiance spectrale. On peut imaginer les vieux Vénitiens en train de siroter un expresso ou un spritz, regarder la version Italienne de Derrick à la télé, ou se disputer devant une partie de cartes en se préparant sereinement à l'immatériel.

Du coup, cette silhouette découpée sur les eaux on peut la voir d'une nouvelle façon pas vrai ?

Mais voici ce que raconte Willy Ronis de cette photo :

"Venise, 1959, Fundamenta Nuove. Nous nous trouvons , Marie-Anne et moi, parcourant ces quais éloignés du centre, très peu fréquentés par les touristes. Tandis que nous nous arrêtons un moment pour contempler le paysage, je constate qu'il y a là une courte passerelle qui relie le quai à un ponton habité.

J'équipe mon appareil d'un téléobjectif moyen (90mm) pour rapprocher un peu l'arrière-plan et je forme des voeux pour que quelqu'un me fasse la grâce de franchir ce minipont de fortune. Mais personne ne vient et nous quittons les lieux.

Un peu frustré, je poursuis la promenade avec un petit froissement du coeur. Or si ma patience est limitée, surtout lorsque je ne pratique pas en solitaire ce plaisir éminemment égoïste qu'est la photographie en chasse libre, je suis en revanche de caractère obstiné. Alors sans hypocrisie aucune (ça ne marcherait pas avec Marie-Anne) je suggère que nous retournions là-bas, au cas où...

Et le miracle éperdument souhaité se produit. A peine arrivé, je dois même courir pour me remettre à la bonne place et, dans l'urgence à libérer le déclic au moment optimum, mon cadrage est un peu basculé. J'ai en tout cas pris soin de déclencher à l'instant où les deux pieds de la fillette sont en contact du sol. Ce souci ne me quitte jamais."

Mais peut-être Willy Ronis n'est il pas resté assez longtemps à Venise pour y découvrir que la ville est habitée par les esprits des innombrables nationalités de tous ceux qui l'ont peuplé, et que peut-être, c'est un de ces esprits qui après s'être joué de lui, lui a soufflé de vite revenir Fundamenta Nuove pour pouvoir enfin prendre cette photo.

Allez savoir !

clic pour agrandir

Pépette

2010-05-12T08:00:00.002+02:00

Ben ayé !

Babasse est en phase recyclage, et à sa place "Pépette" est arrivée. Il y a encore quelques bidouilles à faire, mais tout va bien.

Il faut juste que je trouve mes marques un peu. Mon bloug a l'air tout perdu au milieu de cet écran qui chausse du 52, il y a des tas de machins que je ne connais pas encore, d'autres dont j'avais l'habitude et qu'il va me falloir retrouver, mais au moins je me suis mis à rejouer aux échecs (et Pépette se défend !).

Je maitrise pas tout mais ça viendra. Pépette veut absolument que je skype à tout va (peut être), ou que je fessebooke comme un dingue (je boycotte les marchands de données personnelles), mais c'est moi qui décide. Non mais !

Yapuka se replonger dans le blogging intensif... uh uh uh...

Bon aller zou !

A bientôt

PS : Pépette, parce que après Babasse le garçon, j'avais envie d'une Fille, donc... Pépette.

Nordine A Tort ?

2010-04-29T08:00:00.002+02:00

Etant donné que le frère (ou la soeur !) de Babasse devrait finalement arriver avec le muguet -mon compte en banque a ses raisons que la mienne aimerait ignorer plus souvent-, je commence à me creuser les méninges.

Il va falloir lui trouver un nom !

Babasse Jr ?

Nordine (car Nordine a tort) ?

Gump ?

Nabuchodonosor ?

Syntax Error ?

Je n'ai pas encore fait mon choix.

Mais si vous avez une idée n'hésitez pas !

P.S.

Ces 2 derniers posts ont été posts ont été publiés par anticipation, grâce à un prêt très momentané mais bien aimable. Que "Zumba l'Oiseau Fou" en soit personnellement remercié.

Adieu Babasse !

2010-04-28T08:00:00.003+02:00

Adieu Babasse, je t’aimais bien.
Tu m’accompagnais depuis des années, fidèle compagnon de mes jours et plus souvent de pas mal de nuits.

Grâce à toi j’ai découvert un tout nouvel univers dont je n’aurai jamais deviné la richesse, ni parfois la petitesse également. Tu répondais toujours présent lorsque j’avais besoin de toi, sauf quand trop fatigué, par manque d’énergie, tu tombais de sommeil.

Certes tu as toujours été un peu de guingois depuis que je te connais. Mais j’avais fini par prendre ça comme un trait de ta personnalité. D’une certaine façon il fallait bien te connaître pour t’apprivoiser. J’imagine que cela faisait aussi de moi quelqu’un d’un peu spécial : celui que tu voulais bien écouter.

Nous avons traversé quelques crises ensemble : quand tu avais attrapé un mauvais virus qui était en train de te dévorer de l’intérieur, ou quand je t’avais trop nourri et que tu faisais des indigestions à répétition, refusant de me parler. Ou quand tu perdais la mémoire dans quelques crises d’Alzheimer aussi soudaines que violentes.

Pourtant j’ai pris soin de toi.

Quand tu tombais par terre, je soignais tes plaies. Quand tu te cassais quelque chose je te posais une prothèse pour que tu ailles mieux. Quand tu fatiguais je te donnais des vitamines ou te faisais suivre un régime pour t’enlever l’embonpoint superflu. C’est que même petit comme tu l’es, tu pèses bien ton poids, et plus d’une fois mon épaule s’en est souvenue à la fin de la journée.

Tu as eu droit à quelques soins de beauté : quelques tatouages pour orner ta plastique un peu quelconque il faut bien le reconnaître. Comme ça j’étais sûr qu’au moins tu te distinguerais des autres.

Mais sur la fin, tu ne ressemblais plus vraiment à ce que tu avais été quand je t’ai adopté. Aujourd’hui, -à part moi- plus grand monde ne voudrait de toi. Hélas, pour toi comme pour moi le temps passe. Et j’avais beau faire, chaque année t’en semblait comme dix. Il te fallait de plus en plus de temps pour te réveiller, et je devais te surveiller comme le lait sur le feu dès que le moindre signe de fatigue paraissait te gagner. Mais bon, je ne laisse pas tomber les amis.

Ces derniers temps, je sentais bien que tu couvais quelque chose de grave. En quelques jours tu m’avais prévenu que quelque chose n’allait pas de « façon irrémédiable ». Aucun médicament n’a paru te soulager, j’en étais rendu à devoir te ménager encore plus.

Et puis la semaine dernière, ça a été la crise. Tu n’as plus rien voulu savoir, te contentant de tourner en boucle pendant quelques secondes avant de retomber dans un profond coma dont j’avais de plus en plus de mal à te sortir.

Et puis plus rien. L’écran noir. Il a bien fallu que je me rende à l’évidence.

Malgré ma tristesse de devoir te dire au revoir il va bien falloir que j’adopte un nouveau compagnon. Ceux que j’ai vu donnent beaucoup plus dans le clinquant qu’à ton époque ! Remarque, on avait l’impression que toi et tes congénères vous sortiez tous du même moule. On se demandait comment vous distinguer. Alors que maintenant, on se dit surtout que tout ce qui brille n’est pas d’or en voyant tous cette nouvelle génération qui se croit à la Nouvelle Star.

Mais ce n’est plus ton problème, toi qui dors maintenant d’un sommeil éternel.

Au moins ce post est pour toi mon vieux Babasse, car sans toi tous ces posts depuis bien longtemps n’auraient jamais pu voir le jour. Alors merci pour tout.

Ciao Babasse, et bon voyage au paradis des ordinateurs.

Amalgame, Mélange, Brouillage et Confusion

2010-04-15T08:00:00.002+02:00

On ne fait pas que d’entendre des conneries, on en lit aussi ! C’est même à ça qu’on reconnaît la France Sarkozyste : c’est une vraie floraison, un feu d’artifice permanent, un émerveillement des sens façon caravansérail Chinois !

Mais y a pas que chez nous, il y a ailleurs aussi.
Prenons un exemple absolument pas au hasard : la dream team de Benoit XVI et la pédophilie. Je ne veux pas parler des faits ici, ils sont prouvés, pour beaucoup depuis très longtemps, et j’espère bien que le ~~silence~~ pardon des offenses pratiqué par l’église, sera récompensé à sa juste valeur par la condamnation des auteurs des faits et pour ceux qui les ont protégés sans protéger les enfants, en réparation pour leurs victimes. C’est le travail de la justice (message caché à un blogueur ami).

Ce qui me fascine c’est l’avis éclairé (?) de tout un tas de gens sur les comportements des pédophiles. Alors venez à moi petits enfants de Dieu que je vous remette deux ou trois mauvaises idées à l’endroit et tendez la joue gauche que vous la claquasse.

Mauvaise idée 1 : yaka que les curés, y se marrient.
Certes, on peut imaginer que l’abstinence n’est pas forcément agréable à vivre pour de nombreux religieux (ses). Mais tous les gens ne vivant pas en couple seront heureux de savoir qu’en eux sommeille un pédophile prêt à bondir. Car je ne vois pas très bien ce qui permet d’associer vie en couple et prévention de gestes ou actes pédophiles.

Qu’est ce qui permet d’affirmer à certains que si vous êtes sujet à des pulsions pédophiles vous serez à l’abri sitôt que vous aurez une vie sexuelle dite « normale » (rajoutez d’autres guillemets) ? Rien !
Combien de célibataires, divorcés, personnes seules plus ou moins temporairement n’éprouvent pour autant pas le besoin d’assouvir leurs pulsions sur des mineurs, quelque soit l’intensité de leur désir de s’envoyer en l’air ? lls se tournent vers zigounette.com ou groseins.org, l’amour tarifé, ou vers eux-mêmes, sans pour autant ravager les centres aérés !

A contrario qu’est ce qui permet de penser qu’un pédophile se tiendrait d’un seul coup à carreau simplement parce qu’il serait marié, pacsé, concubiné notoirement ou autre chose à un(e) majeur(e), et ne serait plus jamais tenté par ses mauvais démons ?

Mauvaise idée 2 : yake les zomos et les pédophiles, y sont pareils.
Là aussi, ça fera aussi sûrement plaisir à tous les homosexuels qui entendent vivre une vie partagée avec des partenaires majeurs et vaccinés, et ne l’ont jamais entendu autrement. Ben nan, ce sont en fait des pédophiles qui s’ignorent.

Rappelons quelques explications basiques :
Un(e) homosexuel(e) est attiré par quelqu’un du même sexe que lui(elle).
Un pédophile est attiré par un jeune enfant.
Je vous met donc en garde contre l’abstinent homosexuel jamais marié qui serait donc potentiellement doublement pédophile !!!

Alors pas la peine de se lancer –pour lutter contre la pédophilie- dans une chasse préventive aux homos chez les curés, ou dans un lobbying intensif pour le mariage des prêtres. Les pédophiles ne se sentiront pas concernés, les homos se sentiront persécutés, et si j’en crois Benoit et sa bande, le mariage c’est pas pour tout de suite ni même pour demain.

C’est qu’un « vrai » pédophile pose de vrais problèmes.
Ca va peut être pas vous plaire de le dire comme ça, mais il faut peut être partir du fait qu’il aime vraiment les enfants, c'est-à-dire au sens ou vous, vous aimez les femmes ou les hommes d’amour. Vous avez besoin d’être avec ceux que vous aimez, de partager leur compagnie, de leur prêter attention et de recevoir de leur part de l’affection et de la reconnaissance.

Comment expliquer autrement que les « vrais » pédophiles, très souvent « on ne les voit pas venir » : oui ils s’occupent des enfants, oui ils sont disponibles, attentionnés, patients. De ceux dont on loue le sens pédagogique. Oui on leur donnerait, on leur donne même… le bon dieu sans confession. Hélas.
Jusqu’à ce que l’irréparable soit commis, et que le « vrai » pédophile, incapable de comprendre que cet amour là doit de toute façon rester hors de portée, interdit, inaccessible à toute sexualité, ne passe à l’acte.

De grâce, ne confondez pas non plus le pédophile avec le pervers. Ce dernier n’aime personne, ni même lui très souvent. Sa seule jouissance c’est de profaner, de détruire, de saccager ce que la société dans laquelle il vit considère comme sacré.
Et les enfants pour ceux-là, c’est malheureusement comme le graal.

Pour le dire simplement Marc Dutroux est certainement beaucoup plus un grand pervers qu’un pédophile.
Mais entendons nous bien. Je ne suis pas en train de vous dire que l’un vaut mieux que l’autre. Je souhaite juste attirer l’attention sur le fait qu’après les réactions somme toute humaines du genre « qu’on lui coupe les coucougnettes » et autres joyeusetés, si on veut savoir comment prévenir et agir efficacement, il faut vouloir comprendre.
Et de ce point de vue l’église catholique me paraît mal partie.

Un Petit Blanc-Sec ?

2010-04-14T08:00:00.002+02:00

Comprend pas !
Je comprend pas qu’aujourd’hui les promo de films déboulent de partout comme une sorte de nuage de sauterelles façon Caterpillar sur nos pauvres petits temps de cerveau disponible. Dernier exemple en date, LE Adèle Blanc Sec de Luc Besson.

Le rouleau compresseur qui nous assène à répétition façon méthode Coué « Allez voir ce film » est partout : télés, radios, journaux, affiches. C’est que sûrement il faut faire vite ! Les têtes d’affiches monopolisent en CDD les écrans disponibles et doivent vite « remplir » pour conserver leur place, et mort aux vaincus : les petits films, ceux qui ne disposent pas d’un marketing agressif, ceux considérés comme « difficile ».
Il convient d’y ajouter autant que possible une bonne dose de cirage de pompe chez Drucker ou au Grand Journal ou partout ailleurs, du people, du tweet, du buzz à n’en plus finir, etc, etc.

Le rouleau compresseur n’est pourtant pas une garantie imparable. Par exemple le Coco de Gad Elmaleh : méga promo de la mort qui tue – bouse infâme – renvoi au pays des solderies. Ou dans le domaine BD, le Lucky Luke avec Jean Dujardin, une lamentable sous-merdouille débile envoyée illico six pieds sous terre par un public de pieds (pas si) tendres.
Mais bon, alors ! Adèle Blanc Sec !?

Certes l’aura de Luc Besson en grand démiurge incompris du cinéma Français, le Claude Berry de la série B, l’ex-jeune loup devenu Maxi Moi aux pieds palmés. Que des succès ! Que tout un tas de pognon réinvesti dans Taxi et autres films d’action catalogués pour Djeunz à neurone unique.
Certes, ses films résistent mal à l’usure du temps : des années après ou s’aperçoit que le Grand Bleu, Léon, Nikita sont des films garantis sans scénario ajouté, et le tape à l’œil de ses mises en scène se dégonflent aussi vite qu’une promesse de Sarkozy.
Mais bon.

Certes, on peut craindre que la BD de Tardi ne soit un peu trop loin du clinquant Bessonien, et que la tentation offerte par l’univers d’Adèle Blanc Sec ne s’avère une friandise trop sucrée qui tire le film vers l’esbroufe indigeste. Un ptérodactyle se réveille dans la BD, j’ai peur que Luc Besson ne saute sur l’occasion pour nous ressortir une escadrille de piafs numériques façon Tanguy et Laverdure du crétacé. Mais bon.
Certes, Louise Bourgoin paraît être l’actrice sur mesure pour entrer dans le costume d’Adèle Blanc Sec, mais le personnage va-t-il vraiment exister s’il se fait bouffer par les trucages numériques, un scénario ou l’anecdote pittoresque prend le pas sur la construction de l’histoire et des personnages ?
Mais bon.

Certes, mais bon, certes, mais bon… certes… Mais bon.
M’en fout, je vous ai amené à lire tout ça alors que je n’ai même pas vu le film en question ! Alors re-bon !
C’est que il me semble que passer d’une BD à un film grand écran c’est souvent l’occasion de constater que le ratage est souvent au rendez-vous. Les réalisateurs se plantent en tentant de vouloir faire entrer toute une BD dans un film alors que c’est justement un domaine ou il faut en faire moins pour tomber juste.
BD, film : c’est pas le même timing. Dans une BD on concentre le temps sur une séquence de petites cases, et en même temps on le dilate par les indices donnés dans chacune d’elle et par les raccourcis entre les cases dans lesquels le lecteur « remplit les "blancs" lui-même. Sous l’influence (habile) du dessinateur et du scénariste, c’est le lecteur de BD qui reconstitue toute une scène, et de fil en aiguille trouve l’esprit qui anime l’album, voire toute une série comme c’est le cas pour Adèle Blanc Sec.

Une BD permet l’accumulation d’éléments qui en version film tombent rapidement dans un trop plein aussi fatiguant que grotesque de stéréotypes sans intérêt, au détriment de la création d’un vrai personnage.
Il n’y a pas de « blancs » ou « d’indices » dans la mise en scène d’un film, en tout cas habituellement pas dans la mise en scène de Luc Besson : on est pris par la main du début à la fin, le fil conducteur est cousu façon corde à nœud fluo de telle manière qu’on ne risque vraiment pas de se perdre.
Pour faire de la BD en film il faudrait un Hitchcock pour savoir jouer du vrai et du faux au long de multiples (fausses) pistes et nous faire comprendre son histoire par soustraction (des superflus possibles) plutôt que par accumulation (de sens uniques lourdingues). Ou alors il faudrait un Fellini pour bousiller tout esprit linéaire et cartésien au profit d’une construction impressionniste qui nous laisserait sûrement avec moins de ptérodactyles, mais avec une vraie rencontre de ce qu’est Adèle Blanc Sec.

Alors Adèle Blanc Sec au cinéma ?
Je vais attendre que vous me racontiez !

Soutenez la Kültur

2010-04-09T08:00:00.004+02:00

Par solidarité avec des artistes qu'on critique un peu trop facilement sans se rendre compte de leur apport inestimable au bien être général, ce blog soutien aussi longtemps que ses tympans le pourront les : Virgin Chapter.

Plus d'infos : par là.

Pour vous mettre un chouia dans l'ambiance : ci-dessous.

Le Groom Vert de Gris

2010-04-08T08:00:00.004+02:00

Si vous n'avez jamais lu de Spirou, je vous envie.

D'abord tous les albums de la grande époque, ceux dessinés par Franquin, ont été réédités en recueils avec pleins d'explications et de dessins soit inédits, soit pas publiés en albums.

Depuis les différents dessinateurs qui ont repris le personnage (contrairement à Tintin qui s'est arrêté avec la mort d'Hergé) alternent le meilleur et plus souvent -hélas- le pire. D'ailleurs les aventures du "petit Spirou" sont souvent plus intéressantes que celles de "l'authentique" d'aujourd'hui.

Mais depuis quelques années l'éditeur Dupuis a eu la très bonne idée de confier la réalisation d'un album unique de Spirou à des dessinateurs différents qui se frottent ainsi au personnage dans des aventures inédites, pour un "one shot" en quelque sorte.

C'est comme ça qu'est déjà sorti "Le Journal d'un Ingénu" par Emile Bravo, une belle réussite.

Le dernier en date s'appelle "Un Groom Vert de Gris" et est dessiné par Schwartz sur un scénario de Yann.

Ces deux albums reprennent un Spirou de jeunesse, avec des histoires qui se situent avant la période de Franquin. Pour Emile Bravo c'est juste avant la seconde guerre mondiale, et pour Schwartz c'est pendant.

On y retrouve donc un Spirou dont on découvre la vie d'avant la célébrité en quelque sorte, et les auteurs ont joué à inventer quelques clés qui pourraient expliquer pourquoi Spirou est devenu Le Spirou que beaucoup ont découvert ensuite.

Pourtant au passage, bien que situé dans le jeunesse du héros, les histoires ont une gravité que Franquin n'avait pas de raison d'avoir quand il dessinait à l'époque des 30 glorieuses. On est avant ou pendant la 2ème guerre mondiale, Spirou vit une vie un peu misérable comme groom d'un grand hôtel dans l'album d'Emile Bravo. Très jeune, se débrouillant comme il peut dans la vie, il ne se rend pas vraiment compte qu'autour de lui des envoyés Polonais sont en pourparlers avec un diplomate nazi pour tenter de sauver la Pologne. Il tombe amoureux (on ignorait que cela puisse lui arriver) d'une jeune Juive qui s'est faite embauchée pour espionner les pourparlers pour le Komintern Soviétique. Etc...

L'album de Schwartz prend la suite, et cette fois les Nazis ont envahit la Belgique. Spirou est toujours groom dans l'hôtel réquisitionné cette fois par les Nazis.

Toute l'habileté du scénario est de savoir rendre la complexité de l'époque, de jouer et aussi dépasser les stéréotypes du bon et des méchants, tout en gardant la fraicheur et l'humour propre aux aventures de Spirou. Il aide la résistance Belge mais pas toujours efficacement. Les résistants s'engueulent pour savoir si Hergé est un collabo ou pas (ce qui lui a été reproché pour de vrai). Son ami Fantasio est un zazou qui le prend pour un ami des Nazis. Il tombe amoureux d'une autre jeune fille Juive, mais qui cette fois vit cachée dans les combles d'un immeuble.

Dire que quelques uns ont trouvé dans cette dernière scène des relents d'antisémitisme, franchement c'est à pleurer de bêtise.

On trouve pleins de trouvailles de scénario qui tombent toujours à propos : Fantasio recueille une flopée d'aviateurs alliés comme dans La Grande Vadrouille. Il détourne de la nourriture promise au marché noir aux sosies de La Traversée de Paris.

Visuellement, c'est la même chose. Ceux qui lisent peu ou pas de BD trouveront tout un tas de personnages savoureux. Ceux qui connaissent bien l'univers de la BD de la grande époque de Franquin et ses confrères ou admirateurs reconnaitront une multitude de personnages qui ont construit tout ce pan de la BD Franco-Belge : Poildur, Quick et Flupke, Blondin et Cirage, Bob Fish, Radar le Robot, Muller le méchant de Tintin au Pays de l'or Noir... Dans des petits coins de case on verra Hergé dessiné dans le marché ou Tintin achète la maquette du bateau de Rackham le Rouge, ou une statue fictive élevée à Franquin sur une place de Bruxelles...

Et puis c'est l'occasion de prendre un bon bain de Belgitude en découvrant le quartier des Marolles, ou le parler local à base de "bazard de bazard", "caricoles", "castard", et autres "gotfermilliard de nom de djue"...

Le dessin est fidèle à la "ligne claire" comme on l'a appelé ensuite, tout en réussissant à trouver un caractère personnel hérité de Franquin, Hergé, Tillieux ou Yves Chaland.

En tout cas, pas besoin de tout ça pour profiter cet album à la fois classique dans sa facture et totalement moderne dans sa façon de traiter simplement de la complexité e l'époque, pas simples à mettre en BD tout en demeurant divertissant.

Une vraie réussite.

Ci-dessous, la première planche de l'album.

Ou Est Passé Omar ?

2010-04-07T08:00:00.000+02:00

Pour commencer je ne sais même pas s'il s'appelle vraiment Omar ? M'enfin, ce n'est pas le plus important.

Il paraît que le métier de kiosquier tend à disparaître : les journaux se vendent moins, ceux qui les proposent au public ferment les uns après les autres... bon. C'est vrai que dans mon quartier c'est maintenant le café du coin qui vend les journaux, et avec lui le kiosquier du bout de la rue, à côté de l'entrée du métro.

Et encore... En un an il y a bien 3 ou 4 personnes qui se sont succédées après le dernier "de longue durée". C'est là qu'intervient Omar. C'était l'avant-dernier kiosquier. Le pauvre il s'est coltiné la remise en état du lieu qui avait été laissé à l'abandon un bon bout de temps, avant de pouvoir ouvrir sa boutique à dos de boulevard.

Moi je croisais Omar le matin en partant travailler, un café encore fumant dans un coin, entre deux piles de journaux. Omar disait bonjour à tout le monde, il avait tout le temps le sourire, et bien que ca me fasse un peu patienter à un moment ou j'aime pas souvent attendre j'avais du mal à lui en vouloir de le voir compter la monnaie de la vieille dame au Parisien.

Il ne lui a pas fallu beaucoup plus de temps pour savoir quel journal j'achetais suivant les jours de la semaine, et à me dire quand je farfouillais dans mes poches à le recherche de monnaie "C'est pas grave, vous me paierez demain".

Et puis Omar est parti.

Il a été remplacé par un Parisien bougon standard, ce qui n'est pas sans charme. Sauf que celui-là il est beaucoup plus bougon standard que n'importe quoi d'autre. Terminés les bonjours, le café fumant, les deux fois rien qui font démarrer la journée d'un bon pied. Avec "Bougon Standard" on en reste au strict échange monétaire, et basta.

Et puis il y a quelques matins en arrivant vers le kiosque il y avait ce gars devant moi. Au bout d'un instant je me dis que c'est bizarre, sa tête ne m'est pas inconnue. Il achète quelques quotidiens et paye. Bougon standard le reconnaît aussi, c'est Robert Ménard.

Robert Ménard, fondateur de Reporter Sans Frontières, qui venait juste de s'illustrer en défendant -entre autres- la peine de mort dans certains cas. Et en affirmant qu'aujourd'hui on n'ose plus braver la censure.

J'ai malgré tout le sentiment que la censure s'exerce plus fortement et radicalement chez les défenseurs de la peine de mort-oeil pour oeil, des anti-ivg, des anti-homos... et de tous ces extrêmes là plutôt que du côté d'une certaine forme de politiquement correct que beaucoup de pays rêveraient sans doute de pouvoir se permettre, mais je peux me tromper.

Quand à Bougon Standard qui venait de reconnaître Robert Ménard lui aussi, c'est la seule fois ou je l'ai entendu se fendre d'une phrase de plus de trois mots, qu'on pourrait résumer comme suit : "z'avez raison, on peut pu rien faire tellement ce pays c'est devenu de la merde".

J'ai donné le compte juste pour mon journal, et je suis parti en pensant "mais ou est parti Omar ?"

iPad Président.

2010-04-06T08:00:00.001+02:00

Bon alors ? N'est ce la folie, ou n'est ce pas la folie ?

Il paraitrait que certains auraient même pris l'avion pour pouvoir l'acheter et la ramener en avant-première ! De quoi s'agit-il ? Mais bon sang de buzz, c'est l'iPad bien sûr ? Ze next big thing qu'il faudra avoir. Et comment j'ai fait jusque là pour m'en passer, dirons nous tous bientôt.

Il y a sûrement des Macomaniaques parmi vous. De ceux qui ne jurent que par Apple -pardon, maintenant il faut dire "la firme de Cupertino" pfff - contre le grand méchant impérialiste PC et son Bill Gates longtemps traité de businessman plus que de grand innovateur geek.

Certes, depuis, la fime de Cup... ouais, bon... Apple a adopté les mêmes comportements verrouilleurs psychopates que l'autre, mais on ne va pas chipoter.

Moi si j'ai bien tout compris, l'iPad ce serait comme l'iPhone mais en plus grand et en mieux, mais sans téléphone. Ah bon !

J'ai hâte de voir les premiers clampins, qui mine de rien vous dégainer leur tablette dans le RER (qui constitue, sachez le mes chers amis de province, un haut lieu d'épate high-tech et de banc test infaillible et ultime pour toutes nos nouvelles geekeries quotidiennes) et tenter d'épater l'assistante de direction ou l'ingénieure commerciale sur le siège en face.

On me dit que ça va être génial, que je vais pouvoir lire le journal, regarder des photos, voire des films, lire des livres sur le même appareil. Fichtre.

On m'a déjà dit que je faisais déjà partie de l'ancien monde : de ceux qui préfèrent déplier leur journal matinal ou feuilleter leur bouquin en trouvant ça plus pratique que de sortir une tablette qui ne vit pas sans énergie électrique, qui n'a pas envie de perdre du temps à agrandir des photos avec ses doigts parce que c'est trop top, qui se fout de cliquer sur des hyperliens alors qu'il a tout juste le temps de lire son journal ou son chapitre pendant la durée de son trajet, qui déteste les abrutis qui nous font profiter de leur musique ou des sons de leurs jeux sur les hauts parleurs tous pourris de leur mobile... enfin bref.

Je connais des blogueurs qui sont persuadés que demain le livre sera numérique ou ne sera pas. J'avoue que je n'en sais rien, et qu'en plus ça ne me plairait pas vraiment. J'ai envie d'avoir le choix, et aucune envie de devoir me trimballer un truc numérique à la place d'un petit pavé en papier dans le métro, ou le soir au fond de mon lit, ou assis sur les toilettes (y aura une webcam sur l'iPad ?).

J'ai surtout pas envie qu'on commence à vouloir me persuader que ce sera forcément mieux et forcément un grand progrès pour tous à grands coups de marketing plus ou moins malin, plus ou moins viral, plus ou moins je ne sais trop quoi.

Peut être ont-ils raison, peut être aussi vont-ils se ramasser une grosse gamelle.

Peut être aussi, que le produit qui sera vraiment un mieux et un plus que ce bon vieux support papier n'existe pas encore dans le commerce. Je ne sais pas moi, un bidule avec un écran souple et pliable ou enroulable, qui se recharge à l'énergie solaire, qui sera ouvert aux logiciels libres, que sais-je...

On verra bien.

LVNpedia

2010-03-30T08:00:00.001+02:00

Ne reculant devant rien, dans un acte de confiance absolue envers cette multitude pourtant anonyme et protéiforme, dans cette croyance en duralumin qui veut qu'on trouve encore plus tout chez Google qu'à la Samaritaine bientôt transformée en hôtel de luxe pour actionnaire richissime du monde 2.0...

Dans cette modernité qui twitte plus vite qu'elle ne pense, dans ces innombrables commentaires qui déferlent de partout sur les réseaux sociaux et ailleurs -et mon Dieu quelle horreur- qu'en resterait il si demain matin juste après ce post, le champ magnétique de la planète ne s'inversait et effaçait du même coup et pour toujours tous ces petits électrons numériquement ordonnés ?

Oui, je crois dans le monde de demain déjà rattrapé par ce qui se passe dès aujourd'hui, et -ne vous attardez même pas- on est déjà passé à autre chose de toute façon.

Alors, voilà qu'on m'a fait ce cadeau.

Une statuette en bois.

Elle vient d'Inde, du Gujarat pour être précis.

Et alors je me demandais, dans toute la connaissance blogosphérique, si quelqu'un pouvait me parler de cette cariatide ?

Comprenez-moi bien, je me fiche de savoir si c'est une antiquité ou pas, si elle vaut de l'argent ou pas... Mais si quelqu'un savait à quoi elle correspond, ce qu'elle signifie, ce qu'elle raconte, j'aimerai bien savoir. Enfin, s'il y a matière à raconter quelque chose!

:-)

C'est le genre d'histoire que j'adore.

Stéphane Guillon Est-Il Un Con ?

2010-03-23T08:00:00.004+01:00

Franchement, le sujet de ce post, au fond il ne m'intéresse pas beaucoup. Mais je n'irais pas jusqu'à prétendre que les mots que je parsème ici de temps à autre soient en quoi que ce soit intéressants de toute façon.

Bref...

Alors juste quelques mots sur une de ces millionièmes micro-polémiques qui nous tombent sur le coin de la tronche toutes les 5 minutes : Stéphane Guillon.

Stéphane Guillon, comique et billetiste matinal que j'entend (presque) chaque matin, sur France Inter, avant de partir travailler le coeur léger pour la satisfaction des actionnaires de "c'te boite". S.Guillon est régulièrement fabricant et objet de polémiques, dont une est une sorte de feuilleton récurrent qui l'oppose à Eric Besson (qu'on ne présente plus).

Donc S.Guillon aurait insulté E.Besson ce lundi matin, et E.Besson s'en est plaint à l'antenne, arguant finement (?) qu'il n'aurait pas entendu la chronique mais qu'on lui aurait rapporté par sms, ou via touiteurre, que... et donc, le directeur de France Inter -J.L.Hees- de présenter ses excuses à E.Besson.

L'un des arguments -assez juste à mon avis- d'E.Besson, est que l'affrontement serait inégal. Un comique dans notre monde d'aujourd'hui a systématiquement gagné à l'avance dès lors qu'il invoque son droit à la caricature et à l'humour.

Non seulement c'est vrai, mais en plus c'est heureux qu'il en soit ainsi.

N'oublions pas que les bouffons du roi n'ont qu'une liberté : celle de se moquer des puissants. Et en fait ils dépendent entièrement de ces derniers pour trouver en quelque sorte leur matière première. Et reconnaissons qu'en la matière (première), la qualité de la parole publique d'aujourd'hui fait que celle-ci est surabondante.

Mais ce dont E.Besson dispose, à l'inverse de S.Guillon, c'est du pouvoir : le pouvoir politique, celui de la force publique pour faire respecter les lois et les décisions votées par "sa" majorité, le pouvoir de la force de l'état et de son administration. Et celui-ci n'est en aucun cas comparable, et encore moins inférieur au pouvoir de moquerie dont disposerait un comique comme S.Guillon.

C'est donc une faible monnaie rendue sur les coûts incomparables entraînés par les décisions politique que promeut, vante, protège et engendre E.Besson à travers sa fonction de ministre.

Si on en doutait il faudrait demander aux expulsés du territoire, aux jeunes ou vieux, aux hommes ou femmes renvoyés dans un pays ou ils n'ont ni famille, ni lien réel, sous prétexte que leurs parents ou grand-parents viendrait de cet ailleurs là, s'ils préfèrent être l'objet d'une chronique de S.Guillon ou d'une décision arbitraire et expéditive d'un préfet répondant aux ordres et obligations statistiques réclamées par E.Besson.

Il faudrait demander à ces gens nés en France qui ne peuvent obtenir le renouvellement de leurs papiers d'identité s'ils préfèrent se faire vanner par S.Guillon plutôt que d'être pris dans les aberrations administratives voulues par E.Besson.

Chronique radio de 5 minutes ou garde à vue de 48 heures ?

Enfin, pour la petite histoire, je garderai peut-être en mémoire avec vous l'image d'E.Besson faisant un doigt d'honneur à une caméra pour rappeler que -venant de sa part- se plaindre de la qualité de l'expression publique d'un comique éveille en moi bien peu d'états d'âme.

Mais pour ce qui est de S.Guillon, la partie n'est ni jouée ni gagnée pour autant.

Se réclamer d'un droit à l'outrance et à la provocation dans une époque compassée pourquoi pas. Se réclamer d'une tradition humoristique héritée de Guy Bedos ou de Pierre Desproges, pourquoi pas aussi.

Ils ne sont pas si nombreux à le faire aujourd'hui parmi les tonnes de comiques abonnés aux prime-time d'Arthur : S.Guillon donc, ou Didier Porte (sur France Inter aussi).

La seule difficulté, mais elle est de taille, c'est que pour ce qui est de la provocation et de l'outrance il faut... du talent. Et malheureusement, S.Guillon, qui est drôle une fois sur dix, porte sans doute un costume encore trop grand pour lui.

Quand S.Guillon se moque d'E.Besson en parlant de "ses yeux de fouine" comme il l'a fait ce lundi matin, il est juste pathétique.

Quand P.Desproges commençait son réquisitoire contre Jacques Séguéla d'un "Jacques Séguéla est-il un con ?", c'est juste irrésistible.

Comme on disait avant chez France Inter : écoutez la différence.

Sérénissime

2010-03-22T08:00:00.003+01:00

Ce qui est bien avec les vacances, c'est qu'on a pas vraiment le temps de s'y habituer... hum... A peine commencé, presque déjà fini...

Mais bon, après quelques jours me voilà avec le plein de bons moments, de souvenirs, d'impressions, de saveurs. Et même si petit à petit les détails dont j'aime me rappeler aujourd'hui vont s'estomper, je sais que tout restera, stocké quelque part, comme un cadeau qu'on peut redécouvrir à chaque instant, au hasard d'une phrase, d'une image, d'un son, d'une odeur.

Ces cadeaux là n'ont pas de prix, et c'est précisément ce qui leur donne toute leur valeur.

Un Bon Coco Est Il Un Coco Mort ?

2010-03-17T08:00:00.001+01:00

Ouais, ça m'a fait drôle la mort de Jean Ferrat. Comme quelque chose, quelqu'un qui s'en va alors qu'il était toujours là.

Sa disparition, je l'ai apprise alors que j'étais en train de scanner de vieilles photos noir et blanc, de famille. Il y a ces photos de vacances quand j'étais tout môme, dans des coins perdus de montagne, avec toute la famille : grands parents, oncles et tantes. Ca devait être à ce moment là que j'ai entendu "La Montagne", ou "Que Serais-je Sans Toi". C'est que c'était façon tube des années '70 (à peine). C'est à dire qu'on l'entendait au minimum 30 fois par jour à la radio.

La chanson était jolie, et la réputation de Jean Ferrat ne demandait qu'à être bien établie. Ce qui ne manquait pas de déclencher quelques discussions passionnées entre les Gaullistes de la famille, et les sympathisants gauchistes de la génération plus jeune. Débarquait assez rapidement Mai '68, le droit des femmes, la pilule... et tout ce qui était susceptible de mettre fin violemment au lénifiant estival et pacifié du bon air des cimes.

Sacré Jean Ferrat, ça marchait à tous les coups !

Je dirais même, ça Marchais à tous les coups. Hin, hin, hin...

Alors oui, Jean Ferrat ça m'a fait quelque chose qu'il passe l'arme à gauche (forcément).

Et franchement ça m'a énervé d'entendre ces commentaires lénifiants et lèche culs, de ceux là-même qui l'ont -dès qu'ils en ont eu la possibilité- soigneusement ignoré et blacklisté d'apparitions télé pour cause de sympathies pas bien droites. De ceux qui invoquent ses qualités poétiques en ayant bien veillé à ne pas les passer en radio, et à ignorer les 5 albums qu'il a sorti depuis 1980, mais ne louperait surtout pas l'occasion de faire une soirée hommage.

Qu'ils aillent se faire foutre.

Il semble qu'il s'en moquait Jean Ferrat, et il avait bien raison.

En tout cas, merci pour les chansons.

Dans La Voiture

2010-03-16T08:00:00.002+01:00

C'est pas parce qu'on a pas de voiture qu'on a pas de musique "à voiture".

Mais oui ! La musiquavoiture !!!

Je m'explique.

La musique qu'on achèterait pas forcément, mais qui, dans l'autoradio et sur la nationale du week end, sur l'autoroute des vacances d'été, sur les petites routes des départementales de campagne... le genre de musique qui vous emmène aussi sûrement que les quelques chevaux poussifs de votre vieille 4L, ou le moteur puissant et glouton de la berline cossue empruntée au père de votre meilleur pote (parfois... euh, souvent... sans sa permission)... cette musique qui vous emmène vers un ailleurs un peu plus beau que la réalité de votre destination pas encore atteinte, mais qui promet tellement.

Et ça marche qu'à condition d'être dans une voiture.

Cette musique, ça peut être un vrai bon morceau, ou un truc dont vous auriez honte... pas grave ! Généralement le morceau est rattaché à une histoire, un souvenir, parfois sans aucune importance... Allez savoir ! Mais du coup vous voilà propulsé dans un instant de votre vie, que vous croyiez avoir oublié, ou tout simplement content de l'avoir retrouvé, comme ça au détour de cette chanson là et pas une autre. Ca marche qu'avec quelques unes.

Alors quand ce morceau de Bob Seger a résonné dans la voiture, j'ai eu comme un flash, je me suis revu gamin, avec un ami d'enfance jamais revu lui, le soir. En train de coller laborieusement des timbres sur une enveloppe en papier kraft, pour écrire à Max Meynier, l'animateur radio et nocture des routiers. On espérait -en lui écrivant- obtenir de ces hideux autocollants ronds et oranges marqués d'un "Les Routiers sont Sympas". Franchement des fois on en a de ces idées quand on est gosses.

En tout cas j'ai senti l'odeur de la colle pour faire adhérer nos timbres de récup, j'ai revu la lueur de la petite loupiote alors qu'on était censés dormir depuis un moment déjà, j'ai entendu le transistor aux piles épuisées qui crachotait du Bob Seger. Même pas cette chanson là, mais c'est cette chanson qui quand je suis en voiture, part à la pêche dans mes souvenirs, et fait que je me sens bien.

Against the wind.

We were running agains the wind.

We were young and strong

When running against the wind.

Eh ben croyez le ou pas mais la voiture se faufilait dans les rues de banlieue, je disais rien, j'ai juste écouté, en regardant les rues au travers de ma vitre, avec un petit sourire à l'intérieur de moi.

Enfin bon, maintenant que me voilà de retour en période (relativement) calme, je prend quelques jours de vacances. Au cas où j'ai pas le temps de poster cette semaine hein !

Boulotté jusqu'à la moelle

2010-03-01T21:10:00.005+01:00

Pardon à ceux qui passeraient par ici sans me voir depuis le 18 Février.

Il y a juste comme un excès de boulot que je n'arrive pas à réduire façon tête Jivaro, mais ça devrait s'arranger dans les jours qui viennent.

Alors, à plus tard !

Ca C'est du Sport !

2010-02-18T08:00:00.000+01:00

C’est tous les quatre ans la même chose, un évènement d’ampleur sans précédent, un spectacle haut en couleur à ne manquer pour rien au monde : les épreuves de curling au J.O d’hiver.

Un rare moment de bonheur parmi les descendeurs fous, les timbrés du skeleton, ou le gadin aussi rituel que fatal de Joubert en patins à glace. Car j’aime bien regarder le curling, sport auquel je ne comprend rien, sinon qu’il s’agit vaguement d’une variante de la pétanque mais sur glace. La vision de ces « compétiteurs nés » en train de prendre de l’élan pour lancer une sorte de galet géant, accompagné dans sa course de deux balayeurs furieux que toutes les voiries municipales rêveraient d’avoir sous contrat, la foule (?) en délire dans les gradins… c’est pour moi un grand moment de rigolade dans le grand cirque blanc olympique.

Et il semble que je ne sois pas le seul !

Qu’apprends-je dans le Libé du 18/2 ? Qu’une chercheuse en histoire a découvert que la pratique du curling remonterait jusqu’à l’antiquité, et qu’il était pratiqué en Grèce. Les Grecs lançaient ainsi l’équivalent de cette fameuse pierre sur du sable !!! Ils sont fous ces Grecs !
Ensuite ce jeu absolument dément a réapparu en Ecosse, on se demande bien pourquoi, où il a évolué vers sa forme moderne, avant que les Canadiens, puis les Scandinaves ne soient également gagnés par la folie curling.

Il se passe de ces choses dans le monde, qu’on ne soupçonne même pas.

Ainsi, un Canadien rejeté honteusement par les hautes autorités Curlingiennes de son pays, s’est mis en tête de porter ce sport à des niveaux technologiques dignes de la Formule 1 ou de l’America Cup. Il a bidouillé tout un tas d’appareils pour tester les lancers de pierre, de façon à ce que ceux-ci soient toujours strictement les mêmes, sans les moindres variations que l’être humain produit à chaque lancé. De façon a élaborer des stratégies de lancer de caillou. Il a instauré la vidéo pour améliorer les prouesses des joueurs. De même, il aurait mis au point des semelles spéciales pour améliorer les performances des lanceurs et des balayeurs qui se déplacent gracieusement sur la glace.

Bim boum badaboum, le gars pas prophète en son pays fait le succès des fédérations étrangères qui s’arrachent les recettes du bonhomme et renvoient les performances des Canadiens à… l’âge de pierre.

Franchement j’ignorais qu’on en soit à un tel degré dans le curling ! En cherchant bien il y a peut être même un widget curling dans le Apps Store d’Apple ! On est peut être même à l’aube d’une curling mania en France ? On verra peut être bientôt plein de jeunes se déplacer avec une pierre au bout du bras, ou les ranger dans le frigo parental afin qu’elles restent dans un environnement constant. Les ventes de balais brosses vont peut être connaître un engouement sans précédent. Il faut sans doute s’attendre à tout, dès que le dérèglement climatique nous aura précipité dans une nouvelle ère glaciaire ?

Le curling bon sang… Le curling.

(et un teaser qui énerverait E.Badinter)

Un Coin Qui Me Rappelle

2010-02-17T08:00:00.005+01:00

C'est l'histoire d'une découverte à rebours.

Au départ j'ai commencé -encore- par la découvrir en V.F. cette chanson. 'Sais pas trop ce qui m'avait séduit, l'histoire mélancolique (ça marche toujours mieux avec moi les chansons à tonalité mélancolique, et encore plus depuis qu'Annie Cordy a chanté Tata Yoyo), ou bien le chorus des cuivres, ou le "twang" de la guitare, ou encore les choeurs féminins qui à la fin font "Toulalap wouap wouap toulalap".

Enfin bref, j'ai été tout de suite client de cette chanson.

Encore une de ces innombrables dont je n'ai jamais eu le disque, mais pour laquelle j'ai toujours une oreille disponible.

Ce n'est que bien plus tard que j'ai découvert l'original, de Hal David et Burt Bacharach, chanté par Dionne Warwick.

Bizarrement l'écoute de cette chanson me fait penser à des commentaires prononcés par des gens plus savants que moi, qui remarquaient qu'aujourd'hui il n'y aurait plus de rites initiatiques pour marquer le passage du temps, le changement d'état d'enfant à ado, puis d'ado à homme ou femme responsable, etc, etc...

Plus de bizutage et de bite au cirage (ou presque), plus de service militaire et de boule à zéro, même pas de lancer du haut d'un arbre le pied accroché à une liane pour s'arrêter à quelques centimètres du sol comme c'est pratiqué dans quelques sociétés traditionnelles.

Alors mon idée (en écoutant cette chanson) ce serait qu'à la rigueur, ce qui resterait comme rite initiatique ce serait l'expérience de la perte. Celle de traverser et survivre à une disparition, celle de quelqu'un ou de quelque chose qu'on aime, qu'on ne peut oublier et pourtant merde... même si c'est pas possible, il va bien falloir faire avec parce que sinon c'est nous qui disparaissons.

C'est le sujet de la chanson de Schmoll.

C'est l'insoluble quadrature du cercle que tous ou presque -un jour- nous devons nous coltiner. Et peut être qu'au fond, les rites initiatiques ne sont là que pour nous préparer à ce genre de moments.

Mais c'est juste une idée.

Toulalap wouap wouap toulalap.

On N'a Pas Mérité Ca

2010-02-16T08:00:00.002+01:00

Pourquoi ajouter l'affreux à l'insoutenable ?

Il y a 25 ans il avait déjà fallu se tartir le premier We Are The World et son terrible cortège de star system compassionnel. Ah la la... les tronches dégoulinantes de bons sentiments de Lionel Ritchie, Paul Simon, Michael "RIP" Jackson et tous les autres.

Il avait fallu se cogner à haute fréquence le titre et la vidéo sur toutes les radios et toutes les chaines télé. En toute simplicité, cette brochette de vedettes américaines n'avait pas mieux trouvé que de se définir comme "We Are The World", nous sommes le monde, les américains sont donc le monde, le monde n'est donc rien sans les américains.

Et si c'était vrai ?

Certes, plein d'argent est arrivé en Ethiopie grâce à We Are The World.

Hélas, en Ethiopie, une guerre civile est depuis venue fracasser la vie de 80 000 personnes entre 1998 et 2000. Les Ethiopiens qui pour beaucoup dépendent de la culture du café (plus de la moitié des exportations du pays) ne touchent qu'environ 6% du prix vendu par les grands torréfacteurs mondiaux dont 2 sur les 4 premiers sont américains. Et en 2005 les Nations Unies recherchaient une aide d'urgence pour lutter contre la famine en Ethiopie.

Alors bien sûr on ne peut pas demander à une chanson -même américaine- de changer le monde, et même pas celui de l'Ethiopie. Mais on peut au moins demander à une mauvaise chanson de fermer sa gueule !!!

C'est toujours ça de gagné !

Et ben non.

25 ans plus tard We Are The World revient !!! Pour secourir les malheureux Haïtiens cette fois. Les pauvres.

Même pas foutu d'au moins faire une autre chanson, un truc un peu moins tartignole... Naaannn... C'est la même horrible chose gluante et pleurnicharde, sauf que cette fois il faudrait se cogner de nouvelles tronches extatiques en train d'implorer l'espoir devant leur micro : Barbara Streisand, Céline Dion, Jamie Fox, Kanye West, et même Michael Jackson revenu de son sommeil éternel au propofol pour pousser un bout de chansonnette.

C'est terrifiant.

Encore une fois je risque de donner de l'argent pour que cette horrible chanson s'arrête au plus vite.

Un Sentiment de Découragement

2010-02-15T08:00:00.005+01:00

Parfois, j'ai comme un sentiment de découragement...

Ca peut tenir à pas grand-chose ! Par exemple, certains matins -quand je me réveille avec France Inter dans le radio-réveil- il m'arrive de tomber sur la chronique de Bernard Guetta. Et sur une de ses énièmes chroniques sur la situation en Palestine/Israël.

Et là, j'avoue comme un sentiment de découragement...

Ca fait tellement longtemps que dure ce conflit entre Palestiniens et Israéliens (et vice-versa) que j'ai l'impression d'en avoir entendu parler toute ma vie. D'ailleurs j'en ai entendu parler toute ma vie !

Même ces têtes de mules d'Irlandais ont réussi à faire la paix avant eux !!! Des Israéliens et des Palestiniens de mon âge ont connu ce conflit toute leur vie, leurs enfants également, et leur petits enfants sont bien partis pour.

Quans j'en arrive à un certain stade de découragement, il me vient à l'idée que ce conflit est une véritable aubaine... pour les marchands de canons... et pour tous les Bernard Guetta du monde qui trouvent ainsi de quoi assurer leur gagne-pains. Et je n'ose même pas parler des commentaires qu'on peut lire n'importe où dès que quelque part on aborde ce sujet euh... explosif !?

Et je n'aime pas beaucoup en arriver à ce stade de découragement.

Mais bon. Je ne suis pas venu vous faire part de mon opinion sur le conflit Israélo-Palestinien. Je doute qu'elle change quoi que ce soit à la situation. Et ce sentiment d'impuissance ne compte pas pour rien dans mon découragement.

C'est pour ça que les chroniques de Bernard Guetta sur ce sujet m'exaspèrent, ainsi que les interviews des ambassadeurs Israéliens, ou des représentants Palestiniens, ou des diplomates, ou de n'importe qui.

Ce petit post vient vous parler de quelqu'un qui en la matière ne m'exaspère pas, et qui s'appelle Joe Sacco. Qui aurait cru que l'auteur d'un livre de 400 pages (400 pages ?!?) sur la Palestine pourrait m'intéresser ? Joe Sacco a réussi cet exploit avec 'Gaza 1956'.

De Joe Sacco, on ne saurait dire si c'est un journaliste ou un dessinateur. Lui-même se définit comme un reporter quand il est sur le terrain, qui devient un dessinateur quand il met en forme le résultat de son travail de reporter. Autre chose, Joe Sacco refuse de se conformer à la pratique journalistique anglo-saxonne qui veut qu'on aille voir les "pour" avant d'aller voir les "contre" pour faire une sorte de contre-reportage, afin d'obtenir cette sois disant sacro-sainte objectivité. Le truc de Joe Sacco c'est de raconter.

Dans Gaza 1956 Joe Sacco se rend en Palestine pour enquêter sur un massacre perpétré par l'armée Israélienne dans la bande de Gaza pendant la crise de Suez de '56. Il y reste longtemps. Bien sûr, il rencontre les Palestiniens et leur vie d'aujourd'hui tout en essayant de reconstituer par le plus de témoignages possibles ce qui a pu se passer à cette époque.

A lire sa BD on ne peut bien sûr pas s'empêcher d'être découragé par les témoignages d'hier et d'aujourd'hui. Mais pas par le travail de Joe Sacco. Ce qui fait une grosse différence à mon sens.

Dans cette BD comme dans les autres qu'il a réalisé avant, Joe Sacco, par son récit et son dessin réussit à faire en sorte qu'on oublie les résolutions de l'Onu jamais respectées, les bla-bla creux des diplomates ou des journalistes, les mensonges des politiques, tous les faux-semblants qui justifient la poursuite d'un conflit sans fin. Sans fin parce que de tous les côtés on trouve suffisamment de fumiers qui préfèrent continuer à ce que des peuples s'entretuent plutôt qu'apprendre à vivre en paix ensemble.

C'est de la vie des Palestiniens et des effets de cette guerre que raconte Joe Sacco. Et si ça n'a rien de réjouissant, ni même en rien porteur d'un peu d'espoir pour tous ces gens, ça n'est en rien désespérant.

Par bonheur Joe Sacco s'abstiendra probablement de toute chronique radio matinale. Il continuera simplement à raconter l'histoire.

C'est tout ce qui compte.

Un Message Pour Vous...

2010-01-29T08:00:00.002+01:00

Il y a des choses auxquelles ont ne devrait pas toucher.

Et si j'ai dis du bien de "Rodolphe" il y a quelques jours, n'empêche... les publicitaires sont une engeance maudite dont la seule qualité se situe au niveau de leur capacité à pérorer. Façon Beigbeider, si vous voyez ce que je veux dire !

Ainsi, cette... euh... chose...

Déjà, l'inspiration vaguement "rasta rocket" pas drôle du spot ne présage rien de bon. Mais à part recycler des idées qu'ils n'ont jamais eu, les publicitaires ne sont pas bons à grand-chose d'autre.

Mais alors en plus, reprendre, et dans une version toute pourrite, l'excellent "A Message To You Rudy" des Specials !!! Alors là... Ca me la coupe !

Parce que les Specials étaient un de ces groupes qui en avait dans la caboche, et savait le mettre dans des textes décapants, sur des musiques gigotantes, et avec du style encore en plus.

Les Specials !

Incroyable musique, concerts de 'ouf, esprit rebelle, un antidote naturel à nos tendances toutes aussi naturelles à déraper vers la bêtise (parfois, souvent... rayer -la-les- mentions inutiles).

Un groupe intouchable.

Jusqu'à ce qu'un crétin de pubeux n'ose l'inimaginable.

Le temps me manque pour en dire plus. Mais ceci devrait aider.

A vous rappeler (ceux qui ont connu). A découvrir (les autres).

Please open your esgourdes. And Dance !

Oui, en vérité je vous le dis.

Les publicitaires sont des gangsters. Et ils méritent un châtiment exemplaire.

A Peine Arrivé, Déjà Reparti !

2010-01-28T08:00:00.002+01:00

On peut vraiment pas compter sur moi !!!

Je dois m'absenter pour une petite semaine, et j'aurai sans doute du mal à poster quelque chose. Peut être quelques posts d'ici mon retour ?

A moi les délices du décalage horaire, des salons professionnels avec toute une chiadée de clampins qui déambulent à n'en plus finir, les réunions et les power point à préparer...

Oué bon... On s'en fout...

Portez vous bien en attendant et à bientôt !

Dieu En Personne

2010-01-27T08:00:00.003+01:00

Si vous ne connaissez pas Marc Antoine Mathieu, vous pourriez bien faire une jolie découverte.

Ah oui, MAM (ne pas confondre avec l'ex comique troupière devenue gardienne des sots) est dessinateurs de BD. Alors, bon, ceux qui n'aime pas du tout la BD, ce post n'est peut être pas pour vous.

Quoique !

Marc Antoine Mathieu ne fait pas de la BD comme tout le monde. Son monde est dessiné en noir et blanc, comment dire... vraiment noir, vraiment blanc. Et surtout ses histoires sont construites de façon étonnante. Comme cet album qu'on peut lire dans les deux sens, en commençant par le début ou la fin et qu'on retourne au milieu pour poursuivre l'histoire. Ou cet autre ou il manque une case, remplacé par un trou dans la page qui permet -en voyant la case de la page d'après- de faire une sorte de saut dans l'espace-temps de l'histoire.

Et j'en passe...

Marc Antoine Mathieu a toujours une trouvaille pour que son univers souvent Kafkaïen (il a créé un ministère de l'humour dans l'un de ses albums) soit pris d'un coup de vertige à la fois drôle et qui donne à réfléchir sur le sens de ce qu'il raconte.

Le point de départ de "Dieu en personne" est des plus simples. Pour ne pas trop dévoiler l'histoire, cet BD part de quelques questions : que se passerait-il si Dieu -le seul, le vrai- venait nous rendre visite : le croirait-on, qu'attendrait on de lui, passerait il à la télé, comment se passerait sa visite dans le monde des humains. Et d'ailleurs c'est ce qui se passe dans cette BD. Dieu existe et en plus il est là, en chair et en os !

Ca n'a l'air de rien, mais Marc Antoine Mathieu délivre une histoire comme toujours d'une implacable logique et pourtant extrêmement poétique et émouvante également.

J'ajouterai que croire en Dieu (ou pas) n'est pas un obstacle pour apprécier cette BD.

Une pépite donc.

Si vous ne me croyez pas, allez dans votre bibliothèque ou librairie préférée et prenez le temps de lire un Marc Antoine Mathieu. Vous m'en direz des nouvelles. Des bonnes j'espère !

Rodolphe

2010-01-25T08:00:00.006+01:00

Je sais bien qu'il y a des choses importantes et graves dans la vie : le tremblement de terre à Haiti, le conflit Israëlo-Palestinien qui dure depuis avant ma naissance, la crise économique, le chômage, les gens qu'on reconduit illico à la frontière, le froid de la grippe qui tue les sans-papiers réfugiés à Sangatte à cause du Pole Emploi qui a été délocalisé en Irak dans les services hospitaliers qu'on ferme à cause du manque de professeurs dans les classes occupées par les juges d'instruction qui...

... et en plus il faut supporter Fréderic Lefèbvre !

Comme vous, j'ai du mal à vivre quotidiennement avec tout ça.

Mais il y a des bornes dont il ne faudrait pas dépasser les limites.

Moi qui qui zappe ma télé dès qu'un écran pub arrive, qui sélectionne les radios matinales ou je ne suis pas assommé de dix minutes de réclames nazebroques tous les quarts d'heure, qui préfère les hebdos sans publicité... Ils -les payés pour emmerder le monde- vont me débarrasser de la... seule publicité que j'ai à la bonne.

Ils vont bientôt tuer le Rodolphe 'Ich Bin Ton Père' de Free, avec les vacances de sa maman, ses 20 giga de prises ancestrales, et toutes les joyeusetés hilarantes dont il nous gratifie au fur et à mesure d'improbables épisodes, quand même un chouïa plus marrant que la compil des grosses têtes.

Pour une fois que les marketeurs nous font marrer avec des spots pas trop pourris, voilà que la meilleure série télé Française est promise à la disparition. Il paraitrait même qu'une pétition existe qui circule sur un de ces groupes Fessebook, pour sauver Rodolphe.

Je n'irais pas jusque là, mais franchement les tout pourris qui ont pris cette décision, ils méritent un châtiment exemplaire.

Et basta la vista !

Le Clipokolkhoze

2010-01-25T08:00:00.001+01:00

C'est l'histoire d'un village de Seine & Marne.

A l'époque, milieu des années '80, mes parents cherchaient un endroit ou peut-être déménager, peut-être acheter plutôt que louer, peut-être -un peu- tenter de changer le cours d'une vie familiale qui battait de l'aile.

Une soeur de ma mère et sa famille avaient emménagé dans ce même village. En fait, pas exactement un village. Celui-ci existait déjà. Mais plutôt une sorte de lotissement géant, toute une pléthore de maisons individuelles, dont l'idée principale était de s'éloigner de Paris (moins cher), et de reconstituer un environnement traditionnalo-moderne. Une sorte d'Americana à la Française.

Ainsi, les maisons étaient construites les unes à côté des autres, entourées d'un jardin, avec une petite allée qui remontait vers le garage attenant pour ranger l'indispensable voiture. Pas de clôture ni de séparations ni de barrières entre les maisons. Et plus loin, mais accessible à pied ou en vélo par des petits chemins : le centre commercial, les écoles, une piscine, un tennis.

Plus tard, le succès aidant il y aura des professions libérales qui s'installeront, un golf, un centre d'équitation. Tout le confort modèle et moderne pour un home sweet home idéal et la vie idéale qui va avec.

Bien sûr au début, les maisons en constructions, les terrains chamboulés, les plantations naissantes font que tout cela ne ressemble pas à grand-chose. Mes parents visitent, réflechissent et puis mon père laisse échapper un définitif : on dirait un kolkhoze pour cadres moyens.

Exit la Seine & Marne.

Des années plus tard, le village des cadres moyens est toujours là. D'autres se sont construits autour. Et j'imagine, c'est comme ça dans encore pleins d'autres endroits. Les arbres ont poussé, toutes les maisons sont terminées et plus que jamais on a l'impression d'évoluer dans un de ces films ou est évoqué l'amérique profonde et sa banlieue bienheureuse.

Les enfants vont à l'école sur leurs vélos, les jeunes couples partent travailler en sortant leur voiture du garage... Rien se semble pouvoir déranger le bon ordre des choses.

D'ailleurs certains ne s'y trompent pas. D'innombrables tournages de pubs, de clips vidéo y viennent régulièrement faire un tour. S'installent quelques jours contre dédommagement dans une des maisons pour y tourner une vidéo ou on verra à un moment ou un autre une jeune femme moderne, et bien sous tout rapport, sourire de toutes ses dents bien blanches.

Bonjour chez vous !

Veuillez installer Flash Player pour lire la vidéo

Rachid Taha - Bonjour (Clip Officiel HQ) sélectionné dans Musique et Autres

Vous Avez Un Message du TSA

2010-01-22T08:00:00.000+01:00

Trois jours à Miami en plein hiver c'est chouette !

A moi le soleil, les palmiers, la plage... enfin pendant 4 heures car en fait le reste du temps c'est rien que pour le boulot. Et quatre heures ou trois jours ça passe vite ! Mais bon... les meilleures choses ont une fin et me voilà dans l'avion de retour.

Et même qu'après une longue nuit sans sommeil, me voilà arrivé à CDG à 7h du mat' dans un état comateux. Comme d'hab' j'attend mon bagage. Et à CDG attendre son bagage est une sorte de rite initiatique. Alors j'attend.

C'est à dire que j'attend, j'attend... j'attend encore... j'attend toujours.

Aaaah, la voilà ma valise. Presque en premier sur le tapis, c'est mon jour de chance ! J'attrape la valise que j'ai dû acheter avant de partir. Ah tiens, il n'y a pas le tag avec mon nom accroché à la valise !? Ah ben c'est la même que la mienne mais c'est pas la mienne dis-donc !

Pffff... Je la remet sur le tapis et je ré-attend...

Dix minutes, un quart d'heure... re-pfff...

Ayé !!! La voilà !!!

Mais quoi ? Que !? Hein ?!?

C'est quoi tous ces scotchs qui entourent ma valise !?

Elle s'approche, je l'attrape. Ah oui, ben il y en a du scotch dis-donc !? Et du scotch marqué US Department of Homeland Security. Et nom de dieu, elle est ouverte ma valise ! Ah ben oui, les serrures ont été forcées, elles sont toutes tordues ! D'ou le scotch vu qu'elle va moins bien fermer maintenant, forcément ! Ca y est je suis fiché comme terroriste anti-américain, et une brochette de nettoyeurs armés jusqu'au dents va venir me cueillir pour me descendre dans un sous-sol obscur de Roissy avant de me couler dans le béton du terminal en construction.

Je m'attend au pire mais comme je ne peux pas refermer la valise il vaut mieux que je ne l'ouvre pas dans l'aéroport sous peine de devoir bourrer mes poches de son contenu pour pouvoir rentrer chez moi. Alors encore quelques heures et m'y voilà chez moi.

Je peux enfin ouvrir ce qu'il reste de l'engin. Ben il ne manque rien !

Je vide tout pour être sûr, et voilà que je tombe sur un petit carton du Transport Security Administration. Et ce charmant TSA dont je n'avais jamais entendu parler auparavant m'écrit : pour me protéger moi et mes "fellow passengers" ils ont sélectionné MA valise neuve pour une inspection physique. Argh !

J'avais cru comprendre.

Et si l'officier du TSA n'est pas capable d'ouvrir ma valise, il pourrait être amené à faire usage de différents moyens contraignants pour procéder à son ouverture. Dans les faits, ça veut dire que les serrures ont été transformées en papier mâché, et que je n'ai plus qu'à mettre MA valise neuve à la poubelle.

Bien sûr le TSA regrette sincèrement ces tristes conséquences et des méthodes un peu brutales certes... mais elle ne saurait être tenue pour responsable, blablabla, blablabla...

Bien qu'on nous demande de veiller à fermer nos bagages pour éviter les vols et qu'on n'y glisse quelque chose d'indésirable, ou que mon numéro de portable soit inscrit sur le tag de la valise (comme demandé) et donc qu'on ait pu me joindre pour que je vienne l'ouvrir moi-même tout simplement... le TSA apprécié ma compréhension et ma coopération, et m'invite à les contacter par téléphone ou par e-mail pour savoir comment sécuriser la valise que je vais devoir racheter lors de mon prochain voyage.

Y a pas à dire, un prochain voyage ! J'ai hâte !

C'est chouette l'amérique.

Une Petite Histoire Accélérée de mon Téléphone (2)

2010-01-21T08:00:00.001+01:00

Par la suite vint la grande révolution du téléphone mobile.

D'abord dans les voitures si je me souviens bien. D'ailleurs comme les voitures, ces téléphones étaient un signe extérieur de réussite, un marqueur social qui disait "je fais partie du bon côté du monde" et ce genre de conneries.

Un peu plus tard, j'ai vu les premiers portables tels qu'on les connaît maintenant. Avec le bi-bop pour commencer. D. qui au boulot travaillait sur Paris était le seul à avoir obtenu un de ces bi-bop. Il fallait se placer près d'une borne relais marquée par une bande vert et blanc pour espérer l'éventualité que ce foutu engin puisse téléphoner. Il nous a bien cassé les bonbons D., avec ses appels depuis son bi-bop.

Il préfigurait déjà toute une catégorie d'emmerdeurs à portable qui croient qu'on est là en permanence à leur service pour la simple raison qu'ils nous appellent de leur portable.

Puis petit à petit le vrai portable est apparu et s'est démocratisé progressivement.

Moi j'ai décidé d'en prendre un le jour ou je me suis fâché avec France Télécom qui me menaçait de couper ma ligne fixe : faites-donc, je prendrai un portable chez un de vos concurrent.

C'est comme ça que ça s'est passé.

Bien sûr à partir de là, avoir simplement un mobile ne pouvait plus être en soi ce signe de réussite professionnelle. Bienvenue au royaume du marketing.

J'ai alors assisté à la course effarante des cadres qui veulent compter pour obtenir le téléphone portable le plus petit possible. Car, souvenez-vous, il n'y a pas encore si longtemps c'était ça le signe distinctif. Ca me faisait bien marrer de voir des grosses paluches incapables de presser moins de trois touches à la fois sur leur motorola startac ou autre. Ou bien faire voyager leur bidule de leur bouche à leur oreille parce que sinon soit ils n'entendent rien, soit on ne les entend pas.

Et d'un seul coup, depuis l'année dernière, c'est marche arrière toute ! Adieu le mobile lilliputien ! Sous l'influence Blackberry et encore plus Iphone, les mêmes se doivent désormais, absolument, tout de suite même, se trimbaler une demi plaquette de beurre à écran tactile pour montrer qu'ils sont encore et toujours dans le coup. Mais le coup de quoi ?

D'ailleurs j'en connais un qui vient de découvrir skype et qui demande à ses honorables collaborateurs de l'installer sur leur PC. Ouf ! Je ne suis pas assez honorable, et de toute façon je suis certain que ça ne marcherait pas sur ma vieille babasse (non merci, n'offrez pas vos services pour me faire une installation de votre cru qui fonctionnerait même sur un boulier).

Mais bon... Moi aussi j'ai bien été "obligé" de succomber à l'un de ces téléphone qui fait à peu près tout et n'importe quoi : prendre des photos, des vidéos, gérer un agenda, envoyer et recevoir des mails, faire fonction de grille-pains, de fer à repasser de poche, de micro-friteuse, de tondeuse à moustache, d'allume-gaz... et parfois on peut même téléphoner avec.

D'ailleurs quand j'ai voulu changer mon bon vieux premier Nokia épuisé par l'usage, j'ai voulu prendre un téléphone qui ne fasse que téléphone (ok, les sms je prend aussi). Eh ben, c'est pas possible.

Pour zéro euros j'ai un machin qui me permet d'accéder à mon blog, mais si je veux juste un téléphone pour téléphoner, c'est plus cher !

Bon, de temps en temps je regrette que les constructeurs ne pensent pas à quelques options qui m'auraient été utiles. Le portable flottant, ou qui ne craint pas l'eau de mer par exemple. Ca aurait été bien, et j'aurai pas eu à en racheter un.

Alors demain ça sera quoi !

En tout cas j'aimerai bien que les concepteurs réfléchissent un instant avant de balancer leurs créations sur ce qu'ils appellent le marché. Le marché c'est nous ! Et si jamais je tiens un de ces génies électroniques, je vais l'emmener avec moi dans un wagon de RER rempli de Kevin et Kevina.

Il va vite se rendre compte de ce que c'est de se fader les discussions en haut parleur "on" de 3 greluches surexcitées, ou du reloud de service qui écoute son rap tout pourri en utilisant son téléphone comme sono en mode sursaturation.

J'avoue que parfois dans ce cas-là, je téléchargerai bien une appli bazooka sur mon mobile !

Une Petite Histoire Accélérée de mon Téléphone (1)

2010-01-20T08:00:00.000+01:00

Au commencement de tout, il n'y a rien.
Je suis tout petit alors je fais des promenades avec ma maman. Une des promenades consiste à longer la route, prendre le petit chemin qui descend la colline jusqu'en ville et de là aller à la poste. Là il faut demander le numéro à la madame de la poste, attendre qu'une cabine se libère, ouvrir cette lourde porte qui coince en bas sur le lino, on décroche et on parle à mamie. C'est magique !

Ensuite, c'est le plein essor des 30 glorieuses. La cabine téléphonique se déplace à la maison sans la lourde porte qui coince, ni la madame ronchon des Postes & Télécommunications. Comme c'est tout nouveau, on me demande d'apprendre le premier numéro de téléphone familial par coeur car les autres ne s'en rappellent pas. D'ailleurs je le connais toujours (74 21 14).

C'est un téléphone modèle standard, voire unique, gris (il deviendra beige ensuite) avec le cadran qui tourne. Le truc qui fait pro c'est de composer le numéro en glissant un crayon dans les trou de la molette. Ca fait comme dans les films américains ! On fait gaffe à la dépense quand même, ça coûte cher le téléphone (enfin à ce qu'on me dit).

Rien de bien nouveau pendant un bon moment, et puis voilà l'internet Français qui déboule avant l'heure sous le vocable de Minitel (paix à son âme). Mais côté téléphone le nouveau truc c'est la carte téléphonique. Tout le monde ou presque en a une, vu que les cabines à pièces disparaissent à toute blinde. On trouve même de grands malades qui après avoir collectionné des pin's, se trimballent d'énormes classeurs pour leurs collections de cartes !

Les téléphones coûtent moins chers, et on en trouve pleins de modèles. La deuxième prise est gratuite. Alors j'en installe un dans ma chambre, c'est mieux pour les conversations tranquilles, d'ordre... privé, loin des rappels à l'ordre parentaux ("Et la facture qui c'est qui la paye bon sang !).
Bon sang... Et après, y a quoi ?

Ah oui, c'est là que je commence mes voyages à répétition à New York. Le truc à la mode c'est de ramener un téléphone-répondeur sans fil. Les répondeurs existent déjà mais en France ils sont hors de prix et ressemblent à de gros attachés-case très moches. Tandis que ces petits machins japonais avec micro cassette, c'est cool !
Résultat, je deviens pourvoyeur régulier du Panasonic avec les petites touches en plastique un peu mou qui s'allument, et la petite antenne radio pour faire sans fil, comme dans les (bonnes) séries américaines.

On passe des heures à concocter nos messages d'annonce. Moi j'aime bien faire comme dans "ring ring ring" de De La Soul : "Hey ! How u dooin' ? Sorry you can't get thru. Why don't you leave your name, and your number, and I'll get back to you". Mais personne ne le comprend...

La classe internationale !
Mais je n'en suis qu'à la moitié de la petite histoire accélérée de mon téléphone !

Le Voyage En Avion

2010-01-19T08:00:00.001+01:00

Bon sang, mais qu'est ce qu'ils croient chez Air France !?

Que tout le monde est contorsionniste de naissance pour pouvoir tenir plié en 15 et aussi ratatiné qu'un compliment pour salarié chez France Télécom ? Au prix du billet, c'est au delà du foutage de gueule.

Mais bon... Pour le retour j'avais droit à un siège avec un écran, et j'ai pu en profiter pour regarder Micmac à Tire-larigot, un des innombrables films que j'ai loupé à sa sortie. Autant vous le dire tout de suite, j'aime bien les films de Jean Pierre Jeunet, et je ne fais pas partie de ceux qui l'adoraient... jusqu'à ce qu'il ait sans doute un peu trop de succès pour eux avec Amélie Poulain.

J'ai toujours rien compris à cette soi-disante Amélie Poulainisation des esprits, comme quoi ce film n'aurait été qu'une mauvaise représentation d'un faux Paris pour touriste en cure de muséification. Comme si c'était le sujet du film... Il va falloir que les inconditionnels des Inrocks (ça existe ?) m'expliquent. Enfin non, qu'ils ne m'expliquent pas.

Ou en étais-je ? Ah oui ! Tire Larigot.

Oh ben que j'ai bien fais de le louper à sa sortie celui-là. Parce que si Jeunet aime bien touiller ses films dans un univers bien codé : un peu de couleur sépia, une voix off, des personnages décalés, des trouvailles visuelles, des vieux objets kitsh, tout un bric à brac enfantin... Ben là, ça touille dans le vide. Comme si Jeunet s'amusait (vraiment ?) à faire du Jeunet au point d'en oublier une histoire et un scénario qui tienne la route. Du coup les personnages décalés sont encore plus décalés, la photo d'habitude un peu jaune vire au verdatre, l'histoire ne prend pas, y a pas grand-chose ni de drôle ou de vaguement inquiétant... Le tout ayant autant de consistance qu'une thèse de sémiologie signée Fredéric Lefebvre.

Bref un ratage complet.

Chance ! Pour me remettre de ma déception j'ai attrapé un petit bout d'Amélie Poulain (mais ça aurait pu être Delicatessen ou Un long dimanche de fiançailles) hier en fin de soirée. Alors je vous en fais partager quelques petites dizaines de secondes. Celles qui précèdent le générique de fin.

J'aime bien cette scène, mais pas seulement parce qu'on est dans le "tout est bien qui finit bien". En fait cette scène me plaît parce que pendant une fraction de seconde, à la 37ème précisément, le regard d'Amélie Poulain n'est plus tout à fait le même que celui qu'elle arbore pendant toute la scène. Un tout petit instant, il y a comme une ombre, un trouble au milieu de la gaité et du bonheur qui passe très vite et disparaît.

Et ça, ça en fait plus qu'une belle scène.

Retour à Las Palmas

2010-01-18T08:00:00.001+01:00

Les plus attentifs l'auront remarqué, ce blog est un hommage caché au "two tone" et à Madness, ce groupe devenu Britishissime au fil de musiques imparables.

Britishissime, car comme vous pourrez le voir, ce clip est digne des photos de Martin Parr (Madness aime bien les intros à ses clips, mais si vous trouvez celle-ci un peu longue, allez directement à 0.46 sec.).

En France après un démarreur à succès avec One Step Beyond, ils ont été cantonnés rapidement à la catégorie "bandes de rigolos" grâce à leur "nutty sound" et des textes moins politisés que leurs collègues comme The Specials, The Selecter... Ils n'ont conservé ensuite que l'admiration de leurs fans, et l'estime de ceux qui entendaient aussi de très grands petits chefs d'oeuvre pop derrière leur approche upbeat.

Un peu comme si chez nous, les Charlots avaient su écrire de vraies bonnes chansons. Vous voyez bien que ça vous fait marrer.

En Angleterre, Madness est une quasi institution : ne dit-on pas que leur retour sur scène en 1992 au Finsbury Park fut enregistré par les sismographes Londoniens au moment ou le public se mit à bondir sur les premières notes de One step beyond.

Enfin, bref, je vous laisse avec un de leurs instrumentaux, dont je me sers en ce moment pour me donner la banane en partant au boulot.

Et ça marche !

Forza Italia

2010-01-15T08:00:00.005+01:00

Est ce que vous avez un pays rêvé ?

Dans un singe en hiver, Bébel se fait une fixette sur l'Espagne. Son rêve, c'est de partir y vivre et de laisser les "esquimaux" derrière lui.

Pour ma part, si les hasards de l'identité nationale (sic) ne m'avait pas fait naître en France, j'aurai bien opté pour l'Italie.

Je n'y suis pas allé souvent, mais à chaque fois je m'y suis senti comme chez moi. Un signe qui ne trompe pas c'est quand j'aime les défauts d'un endroit ou je me rend, et j'aime cette façon unique que les Italiens ont de vivre (même mal) avec leurs propres contradictions.

Certes, ça n'a pas l'air facile en ce moment, et leur Berlusconi est en quelque sorte la version "bigger than life" de notre Naboléon de l'an 2000. Mais la vie politique Italienne n'a jamais été simple. Et puis, comme si la vie se résumait à la politique...

En quelque sorte, et pour résumer au maximum : pour moi, les Italiens nous ressemble, mais en mieux.

Ca va être difficile de résumer encore plus !

Même Adriano Celentano, leur Johnny national est mieux que le notre. Plus marrant, plus intelligent et intéressant aussi, il est même considéré comme un des vrais précurseur du rap. Et lui au moins il nous épargne ses beuglements pour fabricants de lunettes.

En tout cas, Adriano et bien d'autres ont participé à la construction de mon Italie rêvée. Qu'ils en reçoivent ma reconnaissance éternelle.

Et la bonne nouvelle, -mais ça fera sans doute l'objet d'autres posts- je vais retourner faire un tour en Italie cette année. En attendant, je vous laisse avec le grand Adriano et un grand classique de la chanson Italienne. Accrochez-vous, ça dépote (notamment le gars derrière le comptoir à 1mn42s) !

24 000 baisers à vous tous.

La Maison de mon Père (redux)

2010-01-14T08:00:00.002+01:00

Les plus anciens d'entre vous (quoique je doute qu'il y ait beaucoup de petits nouveaux ici) se souviennent peut être de cette série.

Depuis que je retourne dans la maison de mon père, l'été le plus souvent, je ne suis pas sans remarquer sa fixation sur les années '70. Ah, ben, les années 70, les années heureuses ! Les premières, celles pendant lesquelles notre famille était unie, tout du moins celles d'avant le grand chambardement.

Quiconque entrerait dans la maison de mon père ne manquerait pas de remarquer les photos qui décorent l'escalier et rappellent la meilleure époque de sa vie professionnelle. Dans le salon, des tas de 33 tours patiemment accumulés au long de ces années là occupent un mur entier, et une paire d'enceintes Elipson du plus pur design 70's résistent au temps qui passe.

Sous la télé, plusieurs Dvd rappellent également l'époque. Ainsi, vous aurez peu de chances d'échapper à la vision commentée de Woodstock.

D'une certaine façon, dans la maison de mon père, le temps s'est arrêté.

J'ai toujours entre 7 et 10 ans, les 30 glorieuses (comme on dit) produisent leurs effets, et si nous ne roulons pas sur l'or, nous ne sommes pas malheureux et l'avenir est plein de promesses.

Mon père vient de s'acheter son manteau qui héritera du surnom de "la peau de bête", c'est à dire un truc tout poilu, qui tient chaud mais qui sent le bouc, également du plus pur style soixante huitard. Il se laisse pousser la moustache (mon père, pas le manteau...). Charlie Hebdo ou Hara Kiri font leur entrée dans la maison. On s'engueule avec nos amis communistes tout en espérant que la gauche arrivera un jour au pouvoir...

Bien sûr, cette époque est révolue. Et je crois que la maintenir si active aide mon père à vivre sa vie d'aujourd'hui.

Alors pendant que vous regarderez Woodstock dans la maison de mon père (et vous passerez un bon moment j'en suis sûr), il y a de grandes chances pour que pendant ce temps je fasse de mon mieux pour contenir mon agacement. Car moi, je ne sais pas faire comme si le grand chambardement ne comptais pas, presque comme s'il n'avait jamais vraiment existé. Et comme si, nous n'avions pas également payé un tribu aux années '70.

Mais j'ai grandi, j'ai appris. Et si on ne peut pas changer le passé, parfois on ne peut pas changer non plus la façon dont on décide d'y survivre.

Alors si vous allez dans la maison de mon père, assurez vous -comme le dit la chanson- de porter des fleurs dans vos cheveux !!!

Nous Ne Faisons Que Passer

2010-01-13T08:00:00.007+01:00

Vivre dans une grande ville, c'est voir tous ces gens passer, aller et venir, certains pressés, d'autres perdus. Souvent je les regarde, et j'essaie d'imaginer ou ils vont, ce qu'ils font, à quoi ils pensent à ce moment précis. Celui-là va travailler, cet autre a froid dans ses vêtements fatigués de SDF et semble à la recherche d'un endroit chaud, celle-ci court vers l'école en sortant du boulot, cet autre emmène son bouquet de fleurs à sa fiancée, celle-là fait comme moi : elle regarde les autres passer.

En les regardant, c'est moi que je regarde passer. Ca fait comme un arrêt dans mon mouvement. Je me demande : faut-il vraiment aller faire cette course, aller à ce rendez-vous... Parce qu'il le faut ou que ça me fait envie ? Et si je changeais tout là maintenant, tout de suite.

Je ne le fais pratiquement jamais, mais l'envie de bousculer le "planning" n'est jamais loin.

Pourtant liberté, liberté chérie, même toi tu n'irais pas bien loin si je ne mettais pas un semblant "d'ordre" (berk !) dans mon quotidien. N'empêche !

Pour que je te sente là, tout prêt, vivante... Il faut que je regarde les gens passer comme je passe. Il faut juste que je n'oublie pas qu'à n'importe quel moment -si c'est vraiment ce que je veux- je peux tout envoyer balader pour m'échapper.

A part ça j'aime beaucoup ce morceau "idoine" de Gaëtan Roussel, chanteur de Louise Attaque et Tarmac (et pourtant, je n'ai jamais été fan des chansons de Louise Attaque et de leur fameux crin-crin super énervant).

Découvrez la playlist LVN avec Gaetan Roussel

La Mémoire Qui Flanche 3

2010-01-12T08:00:00.006+01:00

La première fois que j'ai entendu cette chanson, elle m'a plu instantanément.

Je n'étais qu'un petit gamin, mais j'ai trouvé cette histoire triste et elliptique (car tout petit j'utilisais souvent des mots comme "elliptique") tellement inhabituelle que je l'ai remarquée tout de suite. D'habitude les chansons que j'entendais à la radio ne parlaient pas d'histoires aussi mystérieuses et tragiques. C'était plutôt du genre niais et insignifiant. Ou alors, très niais et très insignifiants.

Bon, c'est vrai, ça n'a pas vraiment changé.

Je n'ai jamais eu le disque, mais encore aujourd'hui, quand je l'entend, je monte un peu le son et je lui prête mes deux oreilles.

Pendant des années j'ai cru que c'était Eddy Mitchell qui la chantait, avant de me rendre compte que c'était Joe Dassin. Dans le genre chanson niaise, il en a pourtant fait plus d'une celui-là !

Mais là, il avait réussi son coup.

Bien sûr quand j'étais gosse, je ne comprenais pas bien ce que venait faire cette histoire de pont, et ce qui avait bien pu se passer au juste. Mais les "petits" ont une manière bien a eu de comprendre les histoires des grands, et il est rare qu'ils se trompent sur le fond.

D'ailleurs, à lire les commentaires sur les sites YouTubesques et autres, je m'aperçois que les "grands" élucubrent pas mal autour du pourquoi de l'histoire de Marie Jeanne/Billy Joe : homosexualité, avortement... il suffirait même d'un rien pour réussir à atteindre le point Godwin.

Un enfant ne ferait pas ce genre de contresens.

J'ai également longtemps pensé que cette chanson était Française. Même plus tard, quand j'ai entendu la V.O. anglaise de Bobbie Gentry, j'ai cru que l'emprunt s'était fait dans l'autre sens. Sans doute parce que c'est un très rare exemple d'adaptation en Français d'un "tube" américain qui se révèle au moins aussi bon, sinon meilleur que l'original.

Au fond, je crois qu'à ce moment de ma vie cette chanson m'a permis de cerner et d'assimiler des sentiments un peu sombres. Sans doute -comme beaucoup- je captais ce qui pouvait ressembler à un non-dit et je commençais à tenter de mettre des mots et de la compréhension dessus. Cette chanson est peut être venue me croiser au moment ou j'étais en train de grandir suffisamment pour être capable de lire ces sentiments ambivalents autant que de les ressentir.

Comme une sorte de pierre de Rosette pour sentiments compliqués et peut-être inquiétants.

Après tout, c'était peut être autant de cauchemars en moins, qui sait !?

En tout cas, malgré son ambiance sombre, j'aime beaucoup cette chanson.

Il me reste même quelques questions. Entre autres, la version américaine concerne un garçon "Billy Joe", et la V.F, une fille, "Marie Jeanne". Est ce que l'inverse aurait pu être possible ?

Vis ta vie de bling-bling

2010-01-11T08:00:00.006+01:00

Désolé les aminches.

Je pars cette semaine pour le boulot à Miami, ze city of bling-bling.

Pendant mon absence : quelques posts sortis du frigo LVN. J'essaierai de ramener quelques histoires à vous raconter. Maintenant je vous laisse, j'ai mes chemises à fleurs, mes Ray-Ban, des sachets de farine et mon Dvd de Scarface à ranger dans ma valise.

A dans quelques jours.

Break Up !

2010-01-08T08:00:00.005+01:00

Ils sont jeunes, ils sont beaux, ils ont toute la vie devant eux... et ils ont font la gueule.

Et oui.

C'est l'apanage de la jeunesse de recevoir avec plus ou moins d'indifférence cette sentence des plus vieux qu'eux. La jeunesse s'en fiche. Personne ne les comprend. Même pas eux. Les plus vieux se désolent de revoir leur propre blues de jeunesse. Avec envie. Avec dedans le luxe de la gaspiller désormais inaccessible.

Je pensais à ça la dernière fois, en discutant au téléphone avec L. de toutes ces soirées passées jusqu'au petit matin à discuter sans fin, sur un canapé fatigué, entre chips, verres de planteurs, un yucca posé sur un coin de commode. Le monde était plein de promesses.

On ne s'ennuyait pas le moins du monde.

Juste parfois, une fois rentré chez soi, quand venait ce vague sentiment que le monde saurait aussi nous faire payer cher, sous une forme ou une autre, les promesses qu'il faudrait lui extirper.

La Mémoire Qui Flanche 2

2010-01-07T08:00:00.004+01:00

Comment se manifestent nos premiers émois sentimentaux ? Tout cela n'est pas très clair pour moi. A quoi ça tient ce genre de choses ?

Il y a de vagues souvenirs, qui tiennent à de petits riens mais ou souvent la voix, une voix joue un rôle essentiel tu vois. Comment celle-ci, sur cette chanson là, a t'elle eu cet effet "émoustillant" que chacun saura reconnaître comme étant ce truc... spécial... que nul ne saurait confondre avec l'écoute d'une chanson de Demis Roussos par exemple.

Est-ce la composition de Gainsbourg, le satyre de la chanson Française ? Est-ce la beauté de Françoise Hardy ? Le mélange des deux ou plus encore ? Je ne sais pas. J'étais bien trop petit pour y comprendre clairement quelque chose, et en plus à quoi ça sert de comprendre l'évidence quant elle se présente ?

Dix ans plus tard, l'idée était déjà plus précise par la grâce d'un bourgeonnement adolescent pas très gracieux.

Quoiqu'il en soit cet autre morceau reste lié à un souvenir de vacances, passé à écouter en boucle ce 45 tours, tellement gondolé qu'avec elle on posait des pièces de monnaie sur la tête du tourne-disque pour éviter que le bras ne fasse des bons. Elle était bien charmante celle chez qui j'écoutais ce disque, et avec qui on déguisait des baisers en s'échangeant de la fumée de cigarette par bouche à bouche.

Et puis Blondie n'était elle pas le fantasme amoureux de tous les amateurs de rock à cette époque ? En plus de faire de bons disques. Même son copain de l'époque, Chris Stein le guitariste qui ressemble à Eric Zemmour jeune déguisé en Beatle était pour nous les ados mâles comme une sorte d'espoir. Si lui et sa tronche de cake pouvait être le copain de Blondie, alors pourquoi pas moi ?

Bref, de "coeur de pyrex" à "heart of glass" il y aurait trois fois rien.

Je ne savais pas encore qu'un jour je serais amoureux, juste en entendant une voix.

Le Coût de la Vie

2010-01-06T08:00:00.004+01:00

Ce post traine dans mes brouillons depuis tellement longtemps que je ne sais même plus exactement quel texte je voulais associer à cette video de DV8.

Il était vaguement question d'un truc sur le coût de la vie, sous toutes ses formes, façon jeu de mot déplorable auquel vous aurez finalement la chance d'échapper.

Mais bref... En 2mn. 24sec. il en est dit beaucoup plus qu'en longues digressions para-scolaires. Alors regardez.

La Mémoire Qui Flanche 1

2010-01-05T08:00:00.005+01:00

Un jour on aura été, on est, on sera rattrapé par un groupe comme Abba.

Nooon... Ne partez pas ! Enfin pas tout de suite.

Abba c'est un peu comme la grippe (A-bas la grippe) : on peut toujours se vacciner, un de ces jours on finit par l'attraper. Et oui, Abba disais-je, ce groupe multi-platiné qu'on n'ose plus présenter sauf à ses parents, qui avec ses royalties a fait plus pour l'état providence suédois que la vente cumulée des Saab et Volvo. Ce groupe qui a ruiné pour les 1 000 prochains siècles la réputation de la haute couture suédoise. Ce groupe dont les deux chanteuses Agnetha et Anni-Frid ont contribué largement -pour ceux de ma génération- à la fabrication inconsciente d'une Suède, patrie de la liberté sexuelle qui venait du froid.

Je plaide coupable, moi aussi comme tout le monde, j'ai une part obscure en moi qui a fait qu'un jour j'ai aimé (et j'aime encore) un morceau d'Abba. Celui-là, juste en dessous :

(ne manquez pas la fin rien que pour le col pelle à tarte de l'hilarant présentateur).

Grâce à l'étrangeté de la libre association, voilà que je me suis retrouvé à associer "SOS" d'Abba à ce fameux groupe bubble gum Français (Français ?) -Les Rubettes- qui a défrayé la chronique des moins de 16 ans, à la glorieuse époque des 70's finissantes, avant que les punks ne viennent mettre un désordre salvateur dans tout cela. Mais c'est une autre histoire.

Quoiqu'il en soit vous pourrez admirer ici le style chorégraphique inimitable des Rubettes, associé à une pop-rock-doo wop bubble-gum du meilleur aloi (si c'est possible)... Ainsi qu'un public au sommet de l'excitation sauvage !

Enfin, en admirant l'étonnant clonage entre Bjorn le guitariste d'Abba et le chanteur des Rubettes, alors tout s'explique. Bon sang mais c'est bien sûr, le guitariste d'Abba faisait des piges chez les Rubettes.

Et maintenant, vous pouvez m'en vouloir jusqu'à la fin de la journée, parce qu'une (voire les deux) des chansons s'est imprimée dans votre cervelle et ne vous lâche plus.

Comme Au Premier Jour ?

2010-01-04T08:00:00.002+01:00

Après cette année 2009, que j'aurai bien aimé plus courte à force de la trouver trop longue, je me suis dit que je pourrais bien re-re-(re)-...-donner un coup de pouce à ce blog. Après tout, ça n'engage que moi.

Puisque c'est juste le début 2010, voilà un bon moment pour un nouveau départ.

Mais vers quoi ?

C'est justement de ne pas le savoir qui vaut le coup, pas vrai ?

En tout cas, bonne année à vous tous et toutes.